Hors Categorie: toca descenso.

Telarañas por doquier. Eso es lo único que puebla en estos momentos el pequeño reducto que ocupaba Musa antes de exámenes. Se ha hecho duro, larguísimo, casi desesperanzador. Pero ya he alcanzado la cima. Nunca se me han dado bien las rampas, de ello pueden dar buena fe Diego y Balcones, que se empeñan en complicarme la vida subiendo cuestas cada vez que salimos a correr ("correr es de cobardes", me dicen en la oficina). Pero "por huevos" acabo coronando. Y esta vez no iba a ser menos.

Y ahora toca el descenso. Pero a diferencia de los Armstrong, Contador y compañía, desconozco por completo esta vertiente del puerto. No sé si hay curvas peligrosas, ni dónde. ¿Habrá gravilla en las curvas? ¿La pendiente es fuerte o es muy tendido? Tanto tiempo acabando en alto la misma etapa, todos los años, y ahora que nos cambian el recorrido... no sé lo que hay al otro lado. Pero al igual que se corona "por huevos", se baja por los mismos motivos. Realmente no hay motivación mayor para un hombre que decirle: "no hay huevos a [hacer lo que sea]", automáticamente nuestro gen "Y" despierta de su letargo y lo hacemos... "por huevos". Matemático.

Y como casi todo es nuevo para mí desde el día 22 de junio, me comí la primera curva. Menos mal que no era mala. Ya me veía renunciando a dos horas y media de vuelo pagadas desde hace casi dos meses. Afortunadamente un susto sin más. Las holandesas (o neerlandesas) no se van a librar de nosotros tan fácilmente; la amenaza sigue latente.

Otro año más las fiestas del Bronx finalizaron, con la actuación estelar que todos esperaban: no cabía un alfiler en todo el parque, los mismísimos "La esquina del no cuerdo" con Patricio Conde al frente. Delirio de quinceañeras venidas de media España para verles actuar. Arcadas y vomitonas de los novios de las quinceañeras que a duras penas podían soportar espectáculo tan dantesco. Pobres ellos, no pudieron desquitarse 24 horas después con el partido de la Selección. Obama ya tiene mano hasta en el fútbol. ¡La que está liando Zapatero! Ya ni la Selección es el refugio contra las penas, las crisis, el cambio climático y demás inventos.

Pero las fiestas en el Bronx también tienen su lado bueno, y es que se acaban... con un castillo de fuegos artificiales sencillamente espectacular. Todos los años lo anuncian como "los fuegos artificiales más espectaculares de la Comunidad de Madrid". Yo, sinceramente, no sé cómo serán los fuegos en otras partes de Madrid, pero posiblemente esa locución sea cierta. Ni en Gandía, tierra valenciana, i.e. de pólvora, son tan memorables. ¡Y ya no digamos pueblos de alrededor menos "populares" que Gandía! Adoro los fuegos artificiales (en inglés: fireworks), desde pequeño me han fascinado, lo admito.

Y mientras Florentino cierra los fichajes de Albiol, Alonso, Arbeloa y todo futbolista español que empiece por "A", Laporta mira a Madrid con inquina y envidia injustificadas e intenta la machada con Villa, la FIA se baja los pantalones (Max Mosley no tenía "más huevos") frente a los equipos, Nadal ve Wimbledon desde su sofá y se vuelve a cometer otra injusticia contra Alejandro Valverde, yo me dispongo a abrir de par en par los balcones de mi mente para limpiarla de tanta suciedad y tanto dato inútil, con objeto de que todo lo que suceda en este descenso sea absorbido e inmediatamente asumido por mi organismo. Porque nunca se sabe qué y cuándo te será útil en el futuro la más mínima cosa que te sucede hoy. Y porque, si "dios" quiere, esta semana habrá empezado el resto de mi vida.

Con permiso de Goicolea, Vareta* y demás fauna**.


*Goicolea y Vareta, entre otros, son de la Cátedra de Mecánica. Espero no tener que negociar un armisticio con ellos, pero como no creo que vaya a ser así, espero, por el bien de sus impecables coches, que se comporten como seres razonables.

**Nótese que no menciono al insigne Gardeta (nuestro monstruo favorito). Tanto miedo me inculcaron y al final lo más probable va a ser que sus asignaturas sean las menos conflictivas. Ojalá no me equivoque.

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