Señores: esto se acaba. Parecía increíble, intangible, inalcanzable... pero el momento ha llegado. Ayer fue el último de los últimos días de clase, por fin. Todo parecía tan rutinario... pero tan especial en el fondo... Hasta el tacto de los bancos y las paredes me parecía más suave que otras veces. Creo recordar que incluso me abracé a todo el mobiliario que por allí me encontré. Hasta nuestro monstruo favorito parecía emocionarse despidiéndose de la promoción 2009; él, que otrora guiaba con mano de hierro a 150 pobres desgraciados y ahora incluso nos cae simpático y nos da las gracias por haber sido una promoción estupenda.
Ya nunca más probaré esas sillas-cajoneras de metal que durante 10 años han machacado más de una espalda y más de 150 espíritus al año. Se acabaron las "clases magistrales" del Rey del Mambo de turno, del profesor emérito a un sillón pegado, del sabio sabiondo que es incapaz de mirar atrás... (podría dar nombres, pero como aún hay exámenes en juego prefiero no jugármela, que nunca se sabe quién puede estar mirando esto).
Afortunadamente no todo serán malos recuerdos. La gente buena también se ha dejado ver: compañeros de clase, de mus, profesores de Puertos, de Ferrocarriles... En definitiva muchísimos ejemplos y contraejemplos que me sirven para ilustrar una gran frase que no hace mucho mi gran amigo Pedro me regaló: "no hay malas personas, sino malas acciones". Y los torneos de mus! Y los ratos muertos en la cafeta, y las becas de colaboración (¡dinero fácil!)... Y ese regustillo tan dulce que te deja el visionar un enorme 5,0 tras tanta lucha y más de 4 horas de examen...
Se acabó. Y ahora solamente queda la espera, el último empujón hacia los exámenes definitivos. Ya sólo es cuestión de tiempo: Junio o Septiembre, pero no más allá. Y a partir de ahí "la vida real" (Gardeta dixit). A sentir el vértigo al mirar hacia abajo desde la cima del último APROBADO (o APTO). A caminar en el alambre ya sin red debajo. A quitarle los ruedines a la bici de los veintitantos. A liarse la manta a la cabeza y atreverse a dar grandes saltos, sin pensar, que si se duda se acaba por encontrar miles de argumentos en contra. Que el mundo es para los valientes, y si no se da el paso no sales ni del barrio.
Estimada Santa Casa: Tú me has costado muchas cosas, a saber: dinero, salud, pelo, alguna [novia, amiga, rollete... aplíquese la definición que se desee] que otra... Pero también me has dado: becas, formación, suspensos, aprobados, amigos, amigas, campeonatos de mus... Y sobre todo, armamento y rutinas de lucha, que viendo cómo están las cosas ahí fuera me va a hacer falta. Crisis... ¡a por tu yugular que voy! Ferroca, Empresas y Mecánica mediante, claro está.
viernes, 22 de mayo de 2009
miércoles, 6 de mayo de 2009
2 de Mayo, 2 siglos después, repitiendo historia.
El hecho histórico.
Año 1808: El pueblo de Madrid decide no transigir más. Los límites del tratado de Fontainebleu (ocupación francesa del territorio español) fueron sistemáticamente violados por parte del ejército francés. Su idea original era llegar hasta Portugal, pero Spain is different y ya que les pillaba de paso y el clima no estaba nada mal decidieron hacer un 2 por 1. Al hermano tonto de Napoleón le iba a tocar la lotería y le correspondería ser el jefazo de la "piel de toro". Murat también se llevaría su parte. Los borbones abdicaban, Carlos IV y Fernando VII se iban en favor de los franceses. Sus hijos también.
Un 2 de mayo explosionó todo. Un pueblo envalentonado y con poco que perder decide que ya está bien de tanto sometimiento. Que esta tierra es nuestra. Que ya hay suficientes cafres en España como para que vengan de fuera a copar más puestos de responsabilidad. Cogieron sus escasísimas armas disponibles (el inventario era escaso: algunas navajas y poco más) y se lanzaron a la yugular del enemigo. Pero Murat disponía de un ejército bien preparado y de buenas estrategias. La revuelta popular sucumbió en poco tiempo, a pesar de la voluntad y la feroz resistencia presentada. Todo aquél que se levantó en armas bien murió en la lucha o bien fue fusilado (arcabuceado) sin piedad. Fue un precio elevadísimo el que pagó la Villa y Cohorte de Madrid; una masacre desproporcionada pero que demostró quién tenía el poder. A cambio sirvió como germen de futuras revueltas y de la Guerra de Independencia de pocos años después.
La aberrante comparativa.
Año 2009: El pueblo madridista decide no transigir más. El FCB domina con claridad terrenos otrora merengues, y lo hace con eficacia y brillantez. Tanta superioridad que parece insultante. Nadie es capaz de sofocar semejante tiranía. Incluso decidieron, ya en la cúspide, que por qué no aspirar a un 3 por 1. A Joan Laporta le iba a tocar la lotería: dirigir desde su necedad un equipo brillante. Un equipo del que abdicaron Rijkaard, Ronaldinho y tantos otros ilustres, en favor de Pep Guardiola y algún que otro gregario más.
Otro 2 de mayo volvió a explosionar todo. Pero la historia es un sangrante ciclo, siempre vuelve a donde estaba tiempo atrás. Un equipo envalentonado y lleno de fe se levanta en armas en contra del enemigo culé. Poco era el arsenal disponible contra un ejército tan bien preparado, pero sobraba la voluntad. En tan sólo 90 minutos se repitió la historia: una nueva resistencia feroz, con el general Higuaín a la cabeza, pero otra dolorosa derrota; una nueva masacre que dejó un rastro de decepción ineludible. 200 años después volvemos a salir escaldados a manos de un rival netamente superior. Esta vez no murió nadie, salvo la honrilla de las ochenta y pico mil personas humanas que reventaban el estadio y de los millones de espectadores apelotonados en los bares en torno a un monitor de 42 pulgadas.
Entre esos millones estábamos los de La Cofradía. Esta vez ni clavos ardiendo ni alambres de espino. 6 goles en contra son suficiente motivo como para despertar de golpe. Aún hay opciones matemáticas, y por eso mantendremos un retén de guardia, pero la realidad es que no hay prácticamente opciones. Otra vez será. Sólo esperamos que, como hace 200 años, la masacre en forma de goles sirva como acicate y el sol vuelva a salir. Y me consta que, más pronto que tarde, saldrá.
Año 1808: El pueblo de Madrid decide no transigir más. Los límites del tratado de Fontainebleu (ocupación francesa del territorio español) fueron sistemáticamente violados por parte del ejército francés. Su idea original era llegar hasta Portugal, pero Spain is different y ya que les pillaba de paso y el clima no estaba nada mal decidieron hacer un 2 por 1. Al hermano tonto de Napoleón le iba a tocar la lotería y le correspondería ser el jefazo de la "piel de toro". Murat también se llevaría su parte. Los borbones abdicaban, Carlos IV y Fernando VII se iban en favor de los franceses. Sus hijos también.
Un 2 de mayo explosionó todo. Un pueblo envalentonado y con poco que perder decide que ya está bien de tanto sometimiento. Que esta tierra es nuestra. Que ya hay suficientes cafres en España como para que vengan de fuera a copar más puestos de responsabilidad. Cogieron sus escasísimas armas disponibles (el inventario era escaso: algunas navajas y poco más) y se lanzaron a la yugular del enemigo. Pero Murat disponía de un ejército bien preparado y de buenas estrategias. La revuelta popular sucumbió en poco tiempo, a pesar de la voluntad y la feroz resistencia presentada. Todo aquél que se levantó en armas bien murió en la lucha o bien fue fusilado (arcabuceado) sin piedad. Fue un precio elevadísimo el que pagó la Villa y Cohorte de Madrid; una masacre desproporcionada pero que demostró quién tenía el poder. A cambio sirvió como germen de futuras revueltas y de la Guerra de Independencia de pocos años después.
La aberrante comparativa.
Año 2009: El pueblo madridista decide no transigir más. El FCB domina con claridad terrenos otrora merengues, y lo hace con eficacia y brillantez. Tanta superioridad que parece insultante. Nadie es capaz de sofocar semejante tiranía. Incluso decidieron, ya en la cúspide, que por qué no aspirar a un 3 por 1. A Joan Laporta le iba a tocar la lotería: dirigir desde su necedad un equipo brillante. Un equipo del que abdicaron Rijkaard, Ronaldinho y tantos otros ilustres, en favor de Pep Guardiola y algún que otro gregario más.
Otro 2 de mayo volvió a explosionar todo. Pero la historia es un sangrante ciclo, siempre vuelve a donde estaba tiempo atrás. Un equipo envalentonado y lleno de fe se levanta en armas en contra del enemigo culé. Poco era el arsenal disponible contra un ejército tan bien preparado, pero sobraba la voluntad. En tan sólo 90 minutos se repitió la historia: una nueva resistencia feroz, con el general Higuaín a la cabeza, pero otra dolorosa derrota; una nueva masacre que dejó un rastro de decepción ineludible. 200 años después volvemos a salir escaldados a manos de un rival netamente superior. Esta vez no murió nadie, salvo la honrilla de las ochenta y pico mil personas humanas que reventaban el estadio y de los millones de espectadores apelotonados en los bares en torno a un monitor de 42 pulgadas.
Entre esos millones estábamos los de La Cofradía. Esta vez ni clavos ardiendo ni alambres de espino. 6 goles en contra son suficiente motivo como para despertar de golpe. Aún hay opciones matemáticas, y por eso mantendremos un retén de guardia, pero la realidad es que no hay prácticamente opciones. Otra vez será. Sólo esperamos que, como hace 200 años, la masacre en forma de goles sirva como acicate y el sol vuelva a salir. Y me consta que, más pronto que tarde, saldrá.
lunes, 27 de abril de 2009
Sin Sexta no hay paraíso?
Bahrein... Acebo (Cáceres)... Dos lugares en medio de la más absoluta nada. Éste ha sido el fin de semana en el que me he sentido más aislado de la civilización que nunca. Tan aislado que ni el teléfono se dignaba a coger una señal decente y de manera prolongada. El iPhone de Alejo y miles de SMS con llamadas perdidas dan fe del hecho.
Y aun así... qué gozada no tener que estar pendiente de nada, ni escuchar el ruido del tráfico, ni del teléfono (que en mi casa suena como si estuviese en la oficina)... Solamente la naturaleza y yo... Bueno, yo y otros 14 energúmenos que decidimos purificar nuestros pulmones a base de aire puro, humo de barbacoa y muchas risas. Algún día explicaré las ventajas e inconvenientes de tener tabiques de papel que hablan por los codos.
Cómo mola levantarte por la mañana y ver vacas en "tu" jardín. Seres tan dóciles y pacíficos que esta mañana, hasta un "Buenos días" de mi jefa me ha sonado un tanto hostil. Cómo mola pasar absolutamente desapercibido para el mundo: que no sepa nadie dónde estamos, que nos creamos inexpugnables, los reyes, que nuestras conspiraciones se desaten sin miedo a ser descubiertas, que nuestras voces se unan y eleven en torno a cervezas y 40 naipes (y una Wii, faltaría más)... Que reine el caos y la anarquía durante unas 48 horas, que se pare nuestro mundo un rato que nos bajamos, si total el lunes ya viene otro, como el Metro en hora punta.
Y mientras a Pepe le caían 10 partidos a nosotros se nos caían los kilómetros y las estrellas. Y mientras Trulli hacía la pole, Alonso seguía naufragando y Nadal se merendaba a Davidenko, una barbacoa ponía al rojo vivo el estómago de 15 almas hambrientas. Pocos pensábamos pocas horas después que no sería lo único que se pondría al rojo vivo este fin de semana, porque el domingo mientras nos volvían a caer los kilómetros, al Sevilla le caía un hat-trick de Raúl, el eterno, el único Dios verdadero para un madridista de pro. La Liga al rojo vivo porque la Cofradía del Clavo Ardiendo no atiende a Jogos Bonitos ni estando a 14 km de la frontera con Portugal. Tenía que ser un fin de semana de redención, "casi" perfecto; "casi" nada tenía que fallar y "casi" nada falló.
Lástima de lugares recónditos, algo tiene que cojear, aunque al final no resultó tan dramático. Y es que en medio de la nada no hay nada, como su propia definición implica. Tan "nada" que las únicas emisoras de TV que se sintonizaban eran las TVEs, Telecinco y TelePlasencia. Lo lamento por los habitantes de la zona que no dispongan de TDT porque se están comiendo un mojón de programación. Al menos algo de radio se pillaba y sirvió para que uno de los 15 perdiese una porra la noche del sábado a eso de las 23.45 (Henry no sabía nada, sólo hacía su trabajo). Aún así 19 horas después en plena M-40 un C4 de la Cofradía botaba con cada chicharro del 7. Y otro de los 15 intentaba vender su alma al diablo por ver la F-1 en Bahrein, porque mucha gozada y mucha historia, pero el friquismo, como la Cofradía, no atiende a razones y eleva el mono a niveles estratosféricos. Menos mal que la compañía ayudó (¡y mucho, gracias tíos/as!) a distraer al fantasma de las 18.000 rpm.
La Sexta, hogar de calvos insignes, odiados y amados por igual, Lobato y Montes, Montes y Lobato... Qué poco me gustais, y aun así este finde os he extrañado un poco...
Pero os jodeis, que a cambio me lo he pasado de p*** madre.
----------------
Now playing: Nickelback - Gotta Be Somebody
via FoxyTunes
Y aun así... qué gozada no tener que estar pendiente de nada, ni escuchar el ruido del tráfico, ni del teléfono (que en mi casa suena como si estuviese en la oficina)... Solamente la naturaleza y yo... Bueno, yo y otros 14 energúmenos que decidimos purificar nuestros pulmones a base de aire puro, humo de barbacoa y muchas risas. Algún día explicaré las ventajas e inconvenientes de tener tabiques de papel que hablan por los codos.
Cómo mola levantarte por la mañana y ver vacas en "tu" jardín. Seres tan dóciles y pacíficos que esta mañana, hasta un "Buenos días" de mi jefa me ha sonado un tanto hostil. Cómo mola pasar absolutamente desapercibido para el mundo: que no sepa nadie dónde estamos, que nos creamos inexpugnables, los reyes, que nuestras conspiraciones se desaten sin miedo a ser descubiertas, que nuestras voces se unan y eleven en torno a cervezas y 40 naipes (y una Wii, faltaría más)... Que reine el caos y la anarquía durante unas 48 horas, que se pare nuestro mundo un rato que nos bajamos, si total el lunes ya viene otro, como el Metro en hora punta.
Y mientras a Pepe le caían 10 partidos a nosotros se nos caían los kilómetros y las estrellas. Y mientras Trulli hacía la pole, Alonso seguía naufragando y Nadal se merendaba a Davidenko, una barbacoa ponía al rojo vivo el estómago de 15 almas hambrientas. Pocos pensábamos pocas horas después que no sería lo único que se pondría al rojo vivo este fin de semana, porque el domingo mientras nos volvían a caer los kilómetros, al Sevilla le caía un hat-trick de Raúl, el eterno, el único Dios verdadero para un madridista de pro. La Liga al rojo vivo porque la Cofradía del Clavo Ardiendo no atiende a Jogos Bonitos ni estando a 14 km de la frontera con Portugal. Tenía que ser un fin de semana de redención, "casi" perfecto; "casi" nada tenía que fallar y "casi" nada falló.
Lástima de lugares recónditos, algo tiene que cojear, aunque al final no resultó tan dramático. Y es que en medio de la nada no hay nada, como su propia definición implica. Tan "nada" que las únicas emisoras de TV que se sintonizaban eran las TVEs, Telecinco y TelePlasencia. Lo lamento por los habitantes de la zona que no dispongan de TDT porque se están comiendo un mojón de programación. Al menos algo de radio se pillaba y sirvió para que uno de los 15 perdiese una porra la noche del sábado a eso de las 23.45 (Henry no sabía nada, sólo hacía su trabajo). Aún así 19 horas después en plena M-40 un C4 de la Cofradía botaba con cada chicharro del 7. Y otro de los 15 intentaba vender su alma al diablo por ver la F-1 en Bahrein, porque mucha gozada y mucha historia, pero el friquismo, como la Cofradía, no atiende a razones y eleva el mono a niveles estratosféricos. Menos mal que la compañía ayudó (¡y mucho, gracias tíos/as!) a distraer al fantasma de las 18.000 rpm.
La Sexta, hogar de calvos insignes, odiados y amados por igual, Lobato y Montes, Montes y Lobato... Qué poco me gustais, y aun así este finde os he extrañado un poco...
Pero os jodeis, que a cambio me lo he pasado de p*** madre.
----------------
Now playing: Nickelback - Gotta Be Somebody
via FoxyTunes
domingo, 12 de abril de 2009
No news. Good news?
La vida sigue igual. Todo impertubable. Ni 400 km. de distancia son suficientes para dar siquiera un mínimo giro al panorama actual. No es que no me guste cómo está el tema, simplemente en ocasiones apetece lanzar a los infiernos a "lo habitual".
Lo de siempre: en semana santa los telediarios parecen misas de diez, el Cristo de nosedónde o la VIrgen del perpetuo Socorro atontan la inteligencia del personal y predican el paganismo. El buen tiempo también decide irse de vacaciones, probablemente a Marbella, Canarias o similar, dejando al resto de España tiritando y con cara de tonto (curioso este "calentamiento global"). En la Champions siguen arrasando los ingleses y el Barça. Los programas de SLQH son grabados y la alternativa son películas tipo Quo Vadis?, Ben-Hur, Los Diez Mandamientos... y La Pasión De Cristo como reciente novedad. La noche se llena de macarras, aprendices de malotes y delincuentes en potencia que se esconden tras un chasis, cuatro ruedas y un volante (¿qué tiene de Santa la Semana para ellos?). Y el garrafón a precio de oro cubre las tantas de la madrugada.
En la emisora de radio atronan los temas de siempre, temas tan desgastados que hasta el nombre del artista y su criatura he olvidado por completo. Hacer zapping en medio de Castilla-La Mancha no es solución porque no hay casi nada que captar en la FM, el ruido del motor a 3500 rpm es lo único que se oye con nitidez y sin interferencias. Los CDs del coche tampoco son una panacea ya que siempre son lo mismo (y los padres son reacios a mis gustos, cosa que no les reprocho); sólo Sabina salvaría el desastre, pero tampoco él apareció.
Nada cambia: los hábitos de la gente siguen siendo los mismos; los emparejados quedándose en casita, los marchosos pagando dinerales por entrar a un antro, los no-marchosos abandonando prematuramente, y la parte desplazada al lugar de los hechos del núcleo duro (a saber: Jorge, David y yo) conformándose con cerrar algún que otro bar y montar alguna que otra conspiración en la sombra, que tal y como estaban las cosas ya era bastante. El núcleo duro nunca me falla, ni en el centro ni a 400 km. del centro. Ni siquiera faltó a su cita con la tradición la típica estampa:
Bendita rutina, o no?
----------------
Now playing: Anberlin - Glass To The Arson
via FoxyTunes
Lo de siempre: en semana santa los telediarios parecen misas de diez, el Cristo de nosedónde o la VIrgen del perpetuo Socorro atontan la inteligencia del personal y predican el paganismo. El buen tiempo también decide irse de vacaciones, probablemente a Marbella, Canarias o similar, dejando al resto de España tiritando y con cara de tonto (curioso este "calentamiento global"). En la Champions siguen arrasando los ingleses y el Barça. Los programas de SLQH son grabados y la alternativa son películas tipo Quo Vadis?, Ben-Hur, Los Diez Mandamientos... y La Pasión De Cristo como reciente novedad. La noche se llena de macarras, aprendices de malotes y delincuentes en potencia que se esconden tras un chasis, cuatro ruedas y un volante (¿qué tiene de Santa la Semana para ellos?). Y el garrafón a precio de oro cubre las tantas de la madrugada.
En la emisora de radio atronan los temas de siempre, temas tan desgastados que hasta el nombre del artista y su criatura he olvidado por completo. Hacer zapping en medio de Castilla-La Mancha no es solución porque no hay casi nada que captar en la FM, el ruido del motor a 3500 rpm es lo único que se oye con nitidez y sin interferencias. Los CDs del coche tampoco son una panacea ya que siempre son lo mismo (y los padres son reacios a mis gustos, cosa que no les reprocho); sólo Sabina salvaría el desastre, pero tampoco él apareció.
Nada cambia: los hábitos de la gente siguen siendo los mismos; los emparejados quedándose en casita, los marchosos pagando dinerales por entrar a un antro, los no-marchosos abandonando prematuramente, y la parte desplazada al lugar de los hechos del núcleo duro (a saber: Jorge, David y yo) conformándose con cerrar algún que otro bar y montar alguna que otra conspiración en la sombra, que tal y como estaban las cosas ya era bastante. El núcleo duro nunca me falla, ni en el centro ni a 400 km. del centro. Ni siquiera faltó a su cita con la tradición la típica estampa:
Bendita rutina, o no?
----------------
Now playing: Anberlin - Glass To The Arson
via FoxyTunes
jueves, 2 de abril de 2009
Mentirosos y cojos.
Me ha hecho mucha gracia la noticia de que han descalificado a Hamilton del GP de Australia. No puedo negar mi contento y mi confirmidad: este tipo es el más sancionado en activo de toda la parrilla y muchas de sus actitudes son, al menos, cuestionables. Recuerden que este tipo provocó en 2007 que McLaren perdiese dos títulos cantados (pilotos con Alonso y más tarde con él mismo y constructores) y el año pasado todos recordamos qué sucedió en Canadá en la línea de boxes (los semáforos en rojo, esos grandes desconocidos...). Es innegable que tiene mucho talento y unas manos prodigiosas, casi imbatible en agua, ambicioso y rapidísimo. Pero no todo es apretar el pie derecho y a correr; a veces conviene usar la cabeza y saber por dónde se anda... Y no ser un tramposo, ni mentir (y ya van... demasiadas para un chaval de 23 años).
Porque nuestro amigo Luisito ha vuelto a pifiarla (con j). Ha vuelto a provocar un lío detrás del Safety Car, al igual que en Fuji hace año y medio. Esta vez no ha hecho falta provocar un accidente, tan sólo engañar al que venía detrás para dejarlo fuera de juego. El poder ciega, creerse Dios aún más. Esta vez, Lewis, no ha colado, te han cazado. Y lo peor de todo: has mentido. Dos pecados en uno. Casi te sale bien, pero sembraste vientos y ahora recoges ciclones. Tales son las consecuencias de tus egoístas actos. Y ahora tu papaíto Ron no está para defenderte, se ha ido a disfrutar de la vida sin tener que sacar la cara por ti, cosa que llevaba 2 años haciendo hasta la extenuación. Merecida jubilación, sin duda.
Dice el refranero que se coge antes a un mentiroso que a un cojo... Pues éste tenía todas las papeletas para ser pillado: mentiroso, por hacer cargar a Trulli con una sanción que no mereció y negar la mayor; y cojo, porque su coche (y lo vais a ver este finde en Malaysia) no anda como los 2 años pasados y está muy lejos de los grandes.
Y ya que estoy de rajadas, aprovecho para saludar de manera afectuosa a otro peligro al volante. Me refiero a un grandísimo cabronazo, conductor de una furgoneta de CocaCola, con el que me he encontrado esta semana, mientras viajaba plácidamente en mi bus 224 A camino de Torrebronx:
Tú, si por una de esas infinitesimales casualidades de la vida (y si sabes lo que significan las palabras infinitesimales y vida) llegas a leer esto, pedazo de inconsciente, estate atento: si quieres acabar con tu vida, por qué no lo haces tú solito? Todos tenemos un mal día y a todos nos jode que alguien nos haga una putada. Pero dudo que para arreglar cuentas con un autobús que salía de su parada y te le ha jugado un poco, la mejor solución sea cruzar tu mierda de furgoneta, modelo Renault Kangoo, decorada con motivos de CocaCola, color rojo corporativo, matrícula CFW, en pleno carril derecho y en plena hora punta de retorno a casa. Dudo que tu reducido intelecto alcance a comprender lo que podrías haber provocado. Tan sólo fue un susto, pero si el autobús, Setra S319UL, matrícula DYD, color verde corporativo de Continental Auto, llega a ir a más velocidad, a lo mejor hoy estoy en un hospital y mañana están enterrándote a ti, a tu copiloto y a varios de los ocupantes del autobús. Y todo por saciar tu sed de venganza. TAN TRISTE ES TU PUTA VIDA QUE NECESITAS DEMOSTRAR ASÍ TU HOMBRÍA? PARA TI LA VIDA DE 60 PERSONAS SIGNIFICA ALGO? O ES MÁS IMPORTANTE QUE TUS DOS COJONES QUEDEN EN BUEN LUGAR DELANTE DE TODO DIOS? Y para rematarlo, salir huyendo del lugar sin esperar a la Guardia Civil (¡¡y después de que fue idea tuya llamarles!!) creo que termina de definirte. Tanta gente sin trabajo por la crisis y tú, que no lo mereces, acaparando un puesto. Ojalá te encuentren un día y te hagan pagar por lo que podrías haber provocado.
----------------
Now playing: Cold - Stupid Girl
via FoxyTunes
Porque nuestro amigo Luisito ha vuelto a pifiarla (con j). Ha vuelto a provocar un lío detrás del Safety Car, al igual que en Fuji hace año y medio. Esta vez no ha hecho falta provocar un accidente, tan sólo engañar al que venía detrás para dejarlo fuera de juego. El poder ciega, creerse Dios aún más. Esta vez, Lewis, no ha colado, te han cazado. Y lo peor de todo: has mentido. Dos pecados en uno. Casi te sale bien, pero sembraste vientos y ahora recoges ciclones. Tales son las consecuencias de tus egoístas actos. Y ahora tu papaíto Ron no está para defenderte, se ha ido a disfrutar de la vida sin tener que sacar la cara por ti, cosa que llevaba 2 años haciendo hasta la extenuación. Merecida jubilación, sin duda.
Dice el refranero que se coge antes a un mentiroso que a un cojo... Pues éste tenía todas las papeletas para ser pillado: mentiroso, por hacer cargar a Trulli con una sanción que no mereció y negar la mayor; y cojo, porque su coche (y lo vais a ver este finde en Malaysia) no anda como los 2 años pasados y está muy lejos de los grandes.
Y ya que estoy de rajadas, aprovecho para saludar de manera afectuosa a otro peligro al volante. Me refiero a un grandísimo cabronazo, conductor de una furgoneta de CocaCola, con el que me he encontrado esta semana, mientras viajaba plácidamente en mi bus 224 A camino de Torrebronx:
Tú, si por una de esas infinitesimales casualidades de la vida (y si sabes lo que significan las palabras infinitesimales y vida) llegas a leer esto, pedazo de inconsciente, estate atento: si quieres acabar con tu vida, por qué no lo haces tú solito? Todos tenemos un mal día y a todos nos jode que alguien nos haga una putada. Pero dudo que para arreglar cuentas con un autobús que salía de su parada y te le ha jugado un poco, la mejor solución sea cruzar tu mierda de furgoneta, modelo Renault Kangoo, decorada con motivos de CocaCola, color rojo corporativo, matrícula CFW, en pleno carril derecho y en plena hora punta de retorno a casa. Dudo que tu reducido intelecto alcance a comprender lo que podrías haber provocado. Tan sólo fue un susto, pero si el autobús, Setra S319UL, matrícula DYD, color verde corporativo de Continental Auto, llega a ir a más velocidad, a lo mejor hoy estoy en un hospital y mañana están enterrándote a ti, a tu copiloto y a varios de los ocupantes del autobús. Y todo por saciar tu sed de venganza. TAN TRISTE ES TU PUTA VIDA QUE NECESITAS DEMOSTRAR ASÍ TU HOMBRÍA? PARA TI LA VIDA DE 60 PERSONAS SIGNIFICA ALGO? O ES MÁS IMPORTANTE QUE TUS DOS COJONES QUEDEN EN BUEN LUGAR DELANTE DE TODO DIOS? Y para rematarlo, salir huyendo del lugar sin esperar a la Guardia Civil (¡¡y después de que fue idea tuya llamarles!!) creo que termina de definirte. Tanta gente sin trabajo por la crisis y tú, que no lo mereces, acaparando un puesto. Ojalá te encuentren un día y te hagan pagar por lo que podrías haber provocado.
----------------
Now playing: Cold - Stupid Girl
via FoxyTunes
jueves, 26 de marzo de 2009
F1: Una letra, una cifra, una religión.
Pues sí, tanto tiempo presumiendo de ateísmo y resulta que tengo un Dios exigente y que me obliga a sacrificios e incluso madrugones en pleno fin de semana. Si al final no difiero tanto de esos que van a misa de 10 o rezan el Corán mirando a La Meca 5 veces al día. Yo también sacio mi sed espiritual, a mi modo, pero la calmo.
Y es que la F1 ya está aquí: su "cavallino rampante", sus "flechas plateadas", sus Williams, Renaults..., sus difusores, sus amantes de juergas sado-nazis, el calvo de Telecin... perdón, de laSexta... Admitámoslo, es mejor que lo retransmita el Lobato a que lo haga el Andrés Montes. La prueba:
Así pues, este finde toca reclusión, como si de un Ramadán de pacotilla se tratase. El GP de Australia de este año promete. No me pidais un pronóstico porque es imposible, puede pasar cualquier cosa. Otros años sí me he mojado, e incluso a veces he acertado, pero este... Entre los difusores, los McLaren que van de víctimas, los BMW que no han roto un puto motor en todo el invierno, Alonso que convierte en oro casi todo lo que toca... Ni idea, todo son incógnitas. Ya sé lo que estais pensando, cacho cabrones: que soy un mariquita, que no tengo ni puta idea y todo eso. Pues mira, me voy a lanzar:
Button-Alonso-Kimi
¡Si sale me invitais a algo!
Sensaciones:
Fuertes: Renault, Ferrari y BMW. Renault por Alonso. No soy alonsista especialmente, pero admito que preparando coches es único, solamente hay que remitirse a hechos y cifras de este año y anteriores. Ferrari porque sí, porque siempre están y porque "son" la F1. Solamente falta que Kimi y Massa den la talla de una vez. Y BMW porque han sido muy constantes; llevan trabajándose el coche desde hace mucho tiempo, no han dado ni un solo problema de fiabilidad y su KERS parece muy evolucionado. Ojito a Kubica, el polaco.
Sorprendentemente fuertes: BrawnGP. Siempre es de agradecer que papá Ecclestone te eche una mano para que sigas en el circo. Y más si eres poco menos que el gran gurú del mundillo, Flavios Briatores aparte. Vamos, que le pidieron por favor que no se fuera con la música a otra parte y la contrapartida es exprimir los vacíos legales del famoso tema de los difusores*. Y como parece ser que todo está OK, al carro de los difusores "alegales" se han apuntado Williams y Toyota. Y por eso los voy a meter en esta categoría que, si todo va como debe ir, desaparecerá y volverá a su ser (es decir, mitad de pelotón). Mención aparte merece el pepino de motor que han logrado los de Brawn, unos Mercedes, eso sí, muy poco rodados. Es decir: su fiabilidad es dudosa, atención a eso, no descarten piras ambulantes.
Ojito a: Red Bull. Vettel y el dinero a espuertas que gana el señor Mateschitz pueden hacer que este año el alemán vuelva a destacar. No descarten sorpresas.
Raretes: McLaren. Van de tapadillo. Se quejan de que en pretemporada han tenido problemas y han evolucionado mucho más tarde. Dicen que no estarán arriba hasta pasadas 5 ó 6 carreras. Una de dos: o van de farol o se demuestra que Luisito Hamilton no sabe evolucionar un coche, que con pisar el pedal del acelerador y estrellarse de vez en cuando contra Kimi le vale.
Sufridores: Toro Rosso y Force India. Force India por motivos evidentes. Sólo hay que ver el (nulo) espectáculo que dieron el año pasado, y su pretemporada ha sido... digamos que intrascendente. Y Toro Rosso porque han evolucionado mucho más tarde que su escudería hermana, Red Bull. Además están en manos de Buemi y Bourdais, gente muy joven que a ver cómo se las apañan. Vale que Bourdais ha ganado montones de competiciones y que es muy bueno, pero esto es otro mundo; tan solo es su segunda temporada. No obstante no les perderé ojo.
En fin, Serafín, que ya solamente quedan... 36 horas para que empiece la sesión de calificación. ¡¡QUE EMPIECE YA, POR DIOS!! No os lo perdais por nada del mundo.
*El tema de los difusores merece consideración aparte. En su día y bajo petición hablaré de él, ahora no, que no es cuestión de aburrir al personal (más aún, me refiero).
----------------
Now playing: Metallica - Motorbreath
via FoxyTunes
Y es que la F1 ya está aquí: su "cavallino rampante", sus "flechas plateadas", sus Williams, Renaults..., sus difusores, sus amantes de juergas sado-nazis, el calvo de Telecin... perdón, de laSexta... Admitámoslo, es mejor que lo retransmita el Lobato a que lo haga el Andrés Montes. La prueba:
Así pues, este finde toca reclusión, como si de un Ramadán de pacotilla se tratase. El GP de Australia de este año promete. No me pidais un pronóstico porque es imposible, puede pasar cualquier cosa. Otros años sí me he mojado, e incluso a veces he acertado, pero este... Entre los difusores, los McLaren que van de víctimas, los BMW que no han roto un puto motor en todo el invierno, Alonso que convierte en oro casi todo lo que toca... Ni idea, todo son incógnitas. Ya sé lo que estais pensando, cacho cabrones: que soy un mariquita, que no tengo ni puta idea y todo eso. Pues mira, me voy a lanzar:
Button-Alonso-Kimi
¡Si sale me invitais a algo!
Sensaciones:
Fuertes: Renault, Ferrari y BMW. Renault por Alonso. No soy alonsista especialmente, pero admito que preparando coches es único, solamente hay que remitirse a hechos y cifras de este año y anteriores. Ferrari porque sí, porque siempre están y porque "son" la F1. Solamente falta que Kimi y Massa den la talla de una vez. Y BMW porque han sido muy constantes; llevan trabajándose el coche desde hace mucho tiempo, no han dado ni un solo problema de fiabilidad y su KERS parece muy evolucionado. Ojito a Kubica, el polaco.
Sorprendentemente fuertes: BrawnGP. Siempre es de agradecer que papá Ecclestone te eche una mano para que sigas en el circo. Y más si eres poco menos que el gran gurú del mundillo, Flavios Briatores aparte. Vamos, que le pidieron por favor que no se fuera con la música a otra parte y la contrapartida es exprimir los vacíos legales del famoso tema de los difusores*. Y como parece ser que todo está OK, al carro de los difusores "alegales" se han apuntado Williams y Toyota. Y por eso los voy a meter en esta categoría que, si todo va como debe ir, desaparecerá y volverá a su ser (es decir, mitad de pelotón). Mención aparte merece el pepino de motor que han logrado los de Brawn, unos Mercedes, eso sí, muy poco rodados. Es decir: su fiabilidad es dudosa, atención a eso, no descarten piras ambulantes.
Ojito a: Red Bull. Vettel y el dinero a espuertas que gana el señor Mateschitz pueden hacer que este año el alemán vuelva a destacar. No descarten sorpresas.
Raretes: McLaren. Van de tapadillo. Se quejan de que en pretemporada han tenido problemas y han evolucionado mucho más tarde. Dicen que no estarán arriba hasta pasadas 5 ó 6 carreras. Una de dos: o van de farol o se demuestra que Luisito Hamilton no sabe evolucionar un coche, que con pisar el pedal del acelerador y estrellarse de vez en cuando contra Kimi le vale.
Sufridores: Toro Rosso y Force India. Force India por motivos evidentes. Sólo hay que ver el (nulo) espectáculo que dieron el año pasado, y su pretemporada ha sido... digamos que intrascendente. Y Toro Rosso porque han evolucionado mucho más tarde que su escudería hermana, Red Bull. Además están en manos de Buemi y Bourdais, gente muy joven que a ver cómo se las apañan. Vale que Bourdais ha ganado montones de competiciones y que es muy bueno, pero esto es otro mundo; tan solo es su segunda temporada. No obstante no les perderé ojo.
En fin, Serafín, que ya solamente quedan... 36 horas para que empiece la sesión de calificación. ¡¡QUE EMPIECE YA, POR DIOS!! No os lo perdais por nada del mundo.
*El tema de los difusores merece consideración aparte. En su día y bajo petición hablaré de él, ahora no, que no es cuestión de aburrir al personal (más aún, me refiero).
----------------
Now playing: Metallica - Motorbreath
via FoxyTunes
lunes, 16 de marzo de 2009
War?
La tácita tregua reinante, impuesta por conveniencias y politiqueo barato; el frágil pacto de "no agresión" que imperaba entre los dos contendientes, estalló en mil pedazos, como estalla una sandía atravesada por una bala o una flecha. Solamente hizo falta que aflorasen los más bajos instintos de las clases dirigentes. Meses, años de rencor, reposando en barricas de roble, macerando a la sombra del odio y el miedo irracionales, dieron como producto una cosecha amarga y de digestión pesada.
Y ocurrió lo inevitable: lo irracional imperó sobre lo cabal, los abrazos y apretones de manos dieron paso sin previo aviso a miradas asesinas y cuellos rebanados con el dedo índice. La hostilidad se hizo dueña de todo el territorio nacional, a la concordia la asesinaron en el patio de atrás de un tiro en la nuca. Los gritos se imponían a cualquier otro sonido colindante y acallaban cualquier intento de encauzar la situación.
De las sonrisas Profidén y las palabras agradables se pasó a los reproches y a las reivindicaciones más estúpidas. De repente nadie quería ceder ni un ápice en sus demandas cuando poco atrás se vivía todo lo contrario. El Poderoso Caballero Don Dinero emergió de entre las tinieblas para terminar de convencer a la inepta nobleza de que la fuerza era el último recurso para defender lo que no se tenía (ni se tendrá).
El cielo ya no es azul, ahora está cubierto por fuego de mortero y el humo de los incendios sin sofocar, aunque no hay peor fuego que el del odio, ni peor mecha que la del rencor cocinado a fuego lento. Ya nadie va a trabajar, ni al cine, ni a los restaurantes; los niños no juegan en los parques; los museos se han quedado sin visitantes y las estatuas son testigos mudos de todo lo que acontece.
Y la Comunidad Internacional lamenta lo sucedido e impone castigos. Pero, ¿de qué sirven las sanciones si los que mandan siguen comiendo caliente, mientras que el pueblo mata por un mendrugo de pan? ¿Cómo fiarse de la ayuda que cae del cielo, si del mismo también cae la muerte y la destrucción? Reina el caos, las ambulancias no paran de salir y apartar con su sirena un tráfico que ya no existe. La tele sólo emite la carta de ajuste, interferencias y publicidad gratuita del burócrata de turno.
Y yo, postrado en mi trinchera, observador neutral, abandonado a mi suerte en la frontera, abatido no se sabe muy bien si por fuego amigo o enemigo, esperando a que todo acabe, suplicando por ver un nuevo amanecer y, puestos a pedir, sin el ruido de las bombas de fondo. Porque lo que hoy es azul mañana es negro y pasado vuelve la claridad. Porque todas las rachas acaban y vuelven a empezar. Porque la esperanza es lo último que debe abandonar el barco. Y porque los clavos ardiendo son una sujeción tan buena como cualquier otra.
----------------
Now playing: Chevelle - Paint The Seconds
via FoxyTunes
Y ocurrió lo inevitable: lo irracional imperó sobre lo cabal, los abrazos y apretones de manos dieron paso sin previo aviso a miradas asesinas y cuellos rebanados con el dedo índice. La hostilidad se hizo dueña de todo el territorio nacional, a la concordia la asesinaron en el patio de atrás de un tiro en la nuca. Los gritos se imponían a cualquier otro sonido colindante y acallaban cualquier intento de encauzar la situación.
De las sonrisas Profidén y las palabras agradables se pasó a los reproches y a las reivindicaciones más estúpidas. De repente nadie quería ceder ni un ápice en sus demandas cuando poco atrás se vivía todo lo contrario. El Poderoso Caballero Don Dinero emergió de entre las tinieblas para terminar de convencer a la inepta nobleza de que la fuerza era el último recurso para defender lo que no se tenía (ni se tendrá).
El cielo ya no es azul, ahora está cubierto por fuego de mortero y el humo de los incendios sin sofocar, aunque no hay peor fuego que el del odio, ni peor mecha que la del rencor cocinado a fuego lento. Ya nadie va a trabajar, ni al cine, ni a los restaurantes; los niños no juegan en los parques; los museos se han quedado sin visitantes y las estatuas son testigos mudos de todo lo que acontece.
Y la Comunidad Internacional lamenta lo sucedido e impone castigos. Pero, ¿de qué sirven las sanciones si los que mandan siguen comiendo caliente, mientras que el pueblo mata por un mendrugo de pan? ¿Cómo fiarse de la ayuda que cae del cielo, si del mismo también cae la muerte y la destrucción? Reina el caos, las ambulancias no paran de salir y apartar con su sirena un tráfico que ya no existe. La tele sólo emite la carta de ajuste, interferencias y publicidad gratuita del burócrata de turno.
Y yo, postrado en mi trinchera, observador neutral, abandonado a mi suerte en la frontera, abatido no se sabe muy bien si por fuego amigo o enemigo, esperando a que todo acabe, suplicando por ver un nuevo amanecer y, puestos a pedir, sin el ruido de las bombas de fondo. Porque lo que hoy es azul mañana es negro y pasado vuelve la claridad. Porque todas las rachas acaban y vuelven a empezar. Porque la esperanza es lo último que debe abandonar el barco. Y porque los clavos ardiendo son una sujeción tan buena como cualquier otra.
----------------
Now playing: Chevelle - Paint The Seconds
via FoxyTunes
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
