Corría el minuto 92 de partido. Todos en el estadio se las prometían muy felices. El equipo local había dado un recital de buen fútbol, organización y saber estar. Nunca se rindió, en ningún momento, nunca se amedrentó frente a un rival tremendamente peligroso.
El partido empezaba realmente mal. Los visitantes marcaban sendos golazos gracias a dos acciones aisladas al poco de empezar el partido. Newton y Euler martirizaron a la defensa rival con sus ecuaciones, sus teoremas y sus complicadas geometrías. Quien más quien menos se echaba las manos a la cabeza pensando en la que le podía caer al equipo de casa.
Pero los locales reaccionaron con rapidez e incluso brillantez. Comenzaron a tocar el balón con calma, a abrir las bandas, a no desesperarse y a buscar los huecos entre líneas. El 1-2 mediada la primera parte hizo respirar a todo el estadio y de repente todos confiaban en que era posible hacer una machada. Pronto la Resistencia que ofrecían los visitantes se fue debilitando, incapaz de detener las acometidas de unos rivales envalentonados. El 2-2 llegó antes del descanso. Rivas y Gardeta establecían la igualada en el electrónico, un empate totalmente merecido dadas las circunstancias aunque todos creían merecer ya el ir ganando.
En la segunda mitad siguió la misma tónica: los locales cada vez más convencidos iban al ataque con total determinación. El portero visitante se convirtió en el mejor de los 22 sobre el campo. Los visitantes apenas inquietaban el marco del portero local, salvo ligeros escarceos. El 3-2 era cuestión de tiempo.
Y se obró el milagro. Poco antes de llegar al tiempo de descuento Gardeta, a centro medido de Melis, establecía el 3-2. El marcador era corto, pero al menos parecía que se iba a hacer justicia. Nadie se lo podía creer: 10 años después los locales podrían volver a disfrutar de una victoria frente al eterno rival, y en el partido más importante de los últimos años: una final de Copa, nada menos.
Pero el fútbol no entiende de justicia ni mierdas similares. Puedes haber hecho el esfuerzo del siglo y el partido de tu vida y da lo mismo: un centro a la desesperada, un pelotazo a lo loco, minuto 92, el defensa se come el balón, Lagrange se planta solo frente al portero, le plantea unas ecuaciones imposibles de resolver y...
3-3. Todo el esfuerzo y toda la determinación se van por el retrete. Un esfuerzo titánico, un fútbol brillante... para solamente forzar una prórroga, si no lo remedia otro milagro de signo contrario. El estadio se ha quedado mudo, nadie puede creerlo: se ha rozado el Título con los dedos. Pero el fútbol es así de cruel.
Minuto 92. ¡Maldito minuto 92! Pero el árbitro ha añadido 4 minutos, o sea, que antes de la prórroga aún nos queda una última jugada. Y en esas estamos. Sacamos una falta, el balón lo rechaza la defensa por parte de Goicolea, queda suelto y...
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martes, 7 de julio de 2009
jueves, 2 de julio de 2009
Caosterdam
Finalmente la amenaza que planeaba sobre las (rubias) cabezas de las holandesas se hicieron efectivas. Dos ejemplares de la ganadería Ardoz salieron al ruedo dispuestos a merendarse la ciudad. Y bien que se la merendaron... eso sí, después de pagar el agua a 3 € el medio litro y los menús todos muy por encima de los 15 por cabeza.
Es lo que tiene Centroeuropa: que el nivel de vida está muy por encima del nuestro. Así que había que buscarse (y bien) la vida para no dejarse un dineral en cosas tan básicas como, por ejemplo, ir al servicio. Porque, sí amigos, en algunos sitios cobran hasta por ir al baño. Parece una coña pero es real.
Antes de retomar el tema de las mujeres holandesas destaquemos cosas varias de Amsterdam:
- Lo más importante: no es imprescindible utilizar los pasos de cebra para pasar de un lado al otro de la calle. De hecho casi nadie los usa. Y aunque lo utilizases da lo mismo, puedes morir atropellado igualmente. Se ha de mirar mil veces antes de cruzar y a todas direcciones. Hay dos maneras fundamentales de morir en un cruce: atropellado por el tranvía o atropellado por una legión de bicicletas. Personalmente prefiero la primera, la segunda parece una muerte más lenta y, sobre todo, humillante.
- La bici es la reina indiscutible del tráfico. Allí con la bici pasa como aquí con los conductores de Mercedes y BMW: las normas de tráfico no se hicieron para ellos. Hay aparcamientos de bicis al estilo de los aparcamientos de coches en España. ¡Y se petan! Si en Amsterdam un ciclista te hace una jugarreta en un cruce te jodes, maldices para dentro y ya. Si eso mismo ocurre en Madrid, falta poco para que, después de una pitada de media hora, el conductor del coche "puteado" salga dando voces al pobre ciclista con cara de Vlad el Empalador. Bueno, qué tontería digo yo; usar la bici por Madrid... si eso es casi imposible!
- No existen los atascos, salvo a las afueras y si acaso. Como he dicho, la bici es la reina. Y además el sistema de tranvías es excelente: prácticamente puedes ir de punto a punto neurálgico de la ciudad en una sola línea, sin tener que tirar de transbordos. Si a esto le añadimos que no hay casi zonas de aparcamiento ni plazas de garaje en los bloques de viviendas nos da como resultado una ciudad como dios manda: limpia, sin atascos ni contaminación, donde ir con la bici a donde te salga de... es una gozada.
- Por poner un "pero": el Metro. El próximo que vuelva a quejarse de que la línea 6 de Madrid es una mierda y que los trenes son viejos que viaje en las líneas 53 y 54 de allí y que opine. (Nota: a pesar de la numeración tan elevada solamente hay 4 líneas de Metro en Amsterdam: 50, 51, 53 y 54. ¿Por qué esa numeración? ¿Y dónde se han dejado la 52?). Pero tampoco parece una falta grave por lo explicado más arriba.
- Lo más jugoso: la arquitectura de la ciudad. Sencillamente acojonante. Si usted es un apasionado de la arquitectura del Gótico en adelante, no se puede perder esta ciudad. No es una ciudad de monumentos (salvo las mujeres), pero sí de gozar con el estilo arquitectónico tan característico de la Europa Central del siglo XVII en adelante. Eso sí: abundan las iglesias con estilos que, si no son góticos, a mí me lo parecen. Nunca fui demasiado bueno en eso del Arte. Es especialmente llamativo el hecho de que algunas viviendas parecen construidas como torcidas. Da la sensación de que se van a derrumbar inmediatamente.
- Coffee shops, puticlubs, barrios gays... Una mentalidad muy abierta y moderna que contrasta fuertemente con el gran número de iglesias, casi todas protestantes (protestarán por el precio de las putas o del hachís, digo yo...), que existen en la ciudad. Lo máximo de este contraste se da paseando por la plaza de la Iglesia Vieja cuando justo enfrente de dicha Iglesia te encuentras sí o sí mujeres "de moral distraída" reclamándote detrás de los portales, proxenetas y coffee-shops a cascoporro. Hablamos del Barrio Rojo, of course. (Nota: son protestantes, lo que significa que las catedrales por dentro no tienen apenas decoración. Y aún así te clavan por entrar 7 €, lo que a simple vista es... dejémoslo en abusivo).
- El idioma: allí el oficial es el "neerlandés". Me gusta definirlo como "el idioma que hablaría un alemán si tuviera una zapatilla metida en la boca mientras habla". Sencillamente infernal. Por eso el 99% de la población habla inglés con un nivel alto o muy alto. De hecho prácticamente nadie se dirigía a nosotros en neerlandés. También es verdad que llevábamos escrita en la cara la palabra "TURISTAS".
- Y para acabar: las mujeres. Tanta bici se nota en esas piernacas tan... Y además deben alimentarse muy bien, porque casi todas miden de 1'75 para arriba. Abundan, cómo no, las rubias de ojazos claros, aunque se nota que han tenido colonias en medio mundo porque la mezcla de razas es hasta admirable. Y son muy simpáticas y abiertas (lo de abiertas va sin segundas... bueno, o con ellas). Solamente el hecho de pedirles que nos hagan una foto o nos ayuden con un vídeo para nuestra amiga Laura les pone una sonrisa en la boca y colaboran encantadas. Y lo pasan bomba. Y lo pasamos bomba con ellas. ¡Ay omá qué ricas las holandesasss...!
En fin, no os vayais de este mundo sin pasar unos días en Amsterdam. De lo contrario os arrepentireis. Sí, es un caos, con las bicis, los tranvías, los taxistas saltándose medianas para cambiar de sentido, los de las furgonetas adelantando por el carril del tranvía... Pero me encanta.
I amsterdam.
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Es lo que tiene Centroeuropa: que el nivel de vida está muy por encima del nuestro. Así que había que buscarse (y bien) la vida para no dejarse un dineral en cosas tan básicas como, por ejemplo, ir al servicio. Porque, sí amigos, en algunos sitios cobran hasta por ir al baño. Parece una coña pero es real.
Antes de retomar el tema de las mujeres holandesas destaquemos cosas varias de Amsterdam:
- Lo más importante: no es imprescindible utilizar los pasos de cebra para pasar de un lado al otro de la calle. De hecho casi nadie los usa. Y aunque lo utilizases da lo mismo, puedes morir atropellado igualmente. Se ha de mirar mil veces antes de cruzar y a todas direcciones. Hay dos maneras fundamentales de morir en un cruce: atropellado por el tranvía o atropellado por una legión de bicicletas. Personalmente prefiero la primera, la segunda parece una muerte más lenta y, sobre todo, humillante.
- La bici es la reina indiscutible del tráfico. Allí con la bici pasa como aquí con los conductores de Mercedes y BMW: las normas de tráfico no se hicieron para ellos. Hay aparcamientos de bicis al estilo de los aparcamientos de coches en España. ¡Y se petan! Si en Amsterdam un ciclista te hace una jugarreta en un cruce te jodes, maldices para dentro y ya. Si eso mismo ocurre en Madrid, falta poco para que, después de una pitada de media hora, el conductor del coche "puteado" salga dando voces al pobre ciclista con cara de Vlad el Empalador. Bueno, qué tontería digo yo; usar la bici por Madrid... si eso es casi imposible!
- No existen los atascos, salvo a las afueras y si acaso. Como he dicho, la bici es la reina. Y además el sistema de tranvías es excelente: prácticamente puedes ir de punto a punto neurálgico de la ciudad en una sola línea, sin tener que tirar de transbordos. Si a esto le añadimos que no hay casi zonas de aparcamiento ni plazas de garaje en los bloques de viviendas nos da como resultado una ciudad como dios manda: limpia, sin atascos ni contaminación, donde ir con la bici a donde te salga de... es una gozada.
- Por poner un "pero": el Metro. El próximo que vuelva a quejarse de que la línea 6 de Madrid es una mierda y que los trenes son viejos que viaje en las líneas 53 y 54 de allí y que opine. (Nota: a pesar de la numeración tan elevada solamente hay 4 líneas de Metro en Amsterdam: 50, 51, 53 y 54. ¿Por qué esa numeración? ¿Y dónde se han dejado la 52?). Pero tampoco parece una falta grave por lo explicado más arriba.
- Lo más jugoso: la arquitectura de la ciudad. Sencillamente acojonante. Si usted es un apasionado de la arquitectura del Gótico en adelante, no se puede perder esta ciudad. No es una ciudad de monumentos (salvo las mujeres), pero sí de gozar con el estilo arquitectónico tan característico de la Europa Central del siglo XVII en adelante. Eso sí: abundan las iglesias con estilos que, si no son góticos, a mí me lo parecen. Nunca fui demasiado bueno en eso del Arte. Es especialmente llamativo el hecho de que algunas viviendas parecen construidas como torcidas. Da la sensación de que se van a derrumbar inmediatamente.
- Coffee shops, puticlubs, barrios gays... Una mentalidad muy abierta y moderna que contrasta fuertemente con el gran número de iglesias, casi todas protestantes (protestarán por el precio de las putas o del hachís, digo yo...), que existen en la ciudad. Lo máximo de este contraste se da paseando por la plaza de la Iglesia Vieja cuando justo enfrente de dicha Iglesia te encuentras sí o sí mujeres "de moral distraída" reclamándote detrás de los portales, proxenetas y coffee-shops a cascoporro. Hablamos del Barrio Rojo, of course. (Nota: son protestantes, lo que significa que las catedrales por dentro no tienen apenas decoración. Y aún así te clavan por entrar 7 €, lo que a simple vista es... dejémoslo en abusivo).
- El idioma: allí el oficial es el "neerlandés". Me gusta definirlo como "el idioma que hablaría un alemán si tuviera una zapatilla metida en la boca mientras habla". Sencillamente infernal. Por eso el 99% de la población habla inglés con un nivel alto o muy alto. De hecho prácticamente nadie se dirigía a nosotros en neerlandés. También es verdad que llevábamos escrita en la cara la palabra "TURISTAS".
- Y para acabar: las mujeres. Tanta bici se nota en esas piernacas tan... Y además deben alimentarse muy bien, porque casi todas miden de 1'75 para arriba. Abundan, cómo no, las rubias de ojazos claros, aunque se nota que han tenido colonias en medio mundo porque la mezcla de razas es hasta admirable. Y son muy simpáticas y abiertas (lo de abiertas va sin segundas... bueno, o con ellas). Solamente el hecho de pedirles que nos hagan una foto o nos ayuden con un vídeo para nuestra amiga Laura les pone una sonrisa en la boca y colaboran encantadas. Y lo pasan bomba. Y lo pasamos bomba con ellas. ¡Ay omá qué ricas las holandesasss...!
En fin, no os vayais de este mundo sin pasar unos días en Amsterdam. De lo contrario os arrepentireis. Sí, es un caos, con las bicis, los tranvías, los taxistas saltándose medianas para cambiar de sentido, los de las furgonetas adelantando por el carril del tranvía... Pero me encanta.
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martes, 23 de junio de 2009
Hors Categorie: toca descenso.
Telarañas por doquier. Eso es lo único que puebla en estos momentos el pequeño reducto que ocupaba Musa antes de exámenes. Se ha hecho duro, larguísimo, casi desesperanzador. Pero ya he alcanzado la cima. Nunca se me han dado bien las rampas, de ello pueden dar buena fe Diego y Balcones, que se empeñan en complicarme la vida subiendo cuestas cada vez que salimos a correr ("correr es de cobardes", me dicen en la oficina). Pero "por huevos" acabo coronando. Y esta vez no iba a ser menos.
Y ahora toca el descenso. Pero a diferencia de los Armstrong, Contador y compañía, desconozco por completo esta vertiente del puerto. No sé si hay curvas peligrosas, ni dónde. ¿Habrá gravilla en las curvas? ¿La pendiente es fuerte o es muy tendido? Tanto tiempo acabando en alto la misma etapa, todos los años, y ahora que nos cambian el recorrido... no sé lo que hay al otro lado. Pero al igual que se corona "por huevos", se baja por los mismos motivos. Realmente no hay motivación mayor para un hombre que decirle: "no hay huevos a [hacer lo que sea]", automáticamente nuestro gen "Y" despierta de su letargo y lo hacemos... "por huevos". Matemático.
Y como casi todo es nuevo para mí desde el día 22 de junio, me comí la primera curva. Menos mal que no era mala. Ya me veía renunciando a dos horas y media de vuelo pagadas desde hace casi dos meses. Afortunadamente un susto sin más. Las holandesas (o neerlandesas) no se van a librar de nosotros tan fácilmente; la amenaza sigue latente.
Otro año más las fiestas del Bronx finalizaron, con la actuación estelar que todos esperaban: no cabía un alfiler en todo el parque, los mismísimos "La esquina del no cuerdo" con Patricio Conde al frente. Delirio de quinceañeras venidas de media España para verles actuar. Arcadas y vomitonas de los novios de las quinceañeras que a duras penas podían soportar espectáculo tan dantesco. Pobres ellos, no pudieron desquitarse 24 horas después con el partido de la Selección. Obama ya tiene mano hasta en el fútbol. ¡La que está liando Zapatero! Ya ni la Selección es el refugio contra las penas, las crisis, el cambio climático y demás inventos.
Pero las fiestas en el Bronx también tienen su lado bueno, y es que se acaban... con un castillo de fuegos artificiales sencillamente espectacular. Todos los años lo anuncian como "los fuegos artificiales más espectaculares de la Comunidad de Madrid". Yo, sinceramente, no sé cómo serán los fuegos en otras partes de Madrid, pero posiblemente esa locución sea cierta. Ni en Gandía, tierra valenciana, i.e. de pólvora, son tan memorables. ¡Y ya no digamos pueblos de alrededor menos "populares" que Gandía! Adoro los fuegos artificiales (en inglés: fireworks), desde pequeño me han fascinado, lo admito.
Y mientras Florentino cierra los fichajes de Albiol, Alonso, Arbeloa y todo futbolista español que empiece por "A", Laporta mira a Madrid con inquina y envidia injustificadas e intenta la machada con Villa, la FIA se baja los pantalones (Max Mosley no tenía "más huevos") frente a los equipos, Nadal ve Wimbledon desde su sofá y se vuelve a cometer otra injusticia contra Alejandro Valverde, yo me dispongo a abrir de par en par los balcones de mi mente para limpiarla de tanta suciedad y tanto dato inútil, con objeto de que todo lo que suceda en este descenso sea absorbido e inmediatamente asumido por mi organismo. Porque nunca se sabe qué y cuándo te será útil en el futuro la más mínima cosa que te sucede hoy. Y porque, si "dios" quiere, esta semana habrá empezado el resto de mi vida.
Con permiso de Goicolea, Vareta* y demás fauna**.
*Goicolea y Vareta, entre otros, son de la Cátedra de Mecánica. Espero no tener que negociar un armisticio con ellos, pero como no creo que vaya a ser así, espero, por el bien de sus impecables coches, que se comporten como seres razonables.
**Nótese que no menciono al insigne Gardeta (nuestro monstruo favorito). Tanto miedo me inculcaron y al final lo más probable va a ser que sus asignaturas sean las menos conflictivas. Ojalá no me equivoque.
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Now playing: Uzzhuaïa - Viaje Sin Fin
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Y ahora toca el descenso. Pero a diferencia de los Armstrong, Contador y compañía, desconozco por completo esta vertiente del puerto. No sé si hay curvas peligrosas, ni dónde. ¿Habrá gravilla en las curvas? ¿La pendiente es fuerte o es muy tendido? Tanto tiempo acabando en alto la misma etapa, todos los años, y ahora que nos cambian el recorrido... no sé lo que hay al otro lado. Pero al igual que se corona "por huevos", se baja por los mismos motivos. Realmente no hay motivación mayor para un hombre que decirle: "no hay huevos a [hacer lo que sea]", automáticamente nuestro gen "Y" despierta de su letargo y lo hacemos... "por huevos". Matemático.
Y como casi todo es nuevo para mí desde el día 22 de junio, me comí la primera curva. Menos mal que no era mala. Ya me veía renunciando a dos horas y media de vuelo pagadas desde hace casi dos meses. Afortunadamente un susto sin más. Las holandesas (o neerlandesas) no se van a librar de nosotros tan fácilmente; la amenaza sigue latente.
Otro año más las fiestas del Bronx finalizaron, con la actuación estelar que todos esperaban: no cabía un alfiler en todo el parque, los mismísimos "La esquina del no cuerdo" con Patricio Conde al frente. Delirio de quinceañeras venidas de media España para verles actuar. Arcadas y vomitonas de los novios de las quinceañeras que a duras penas podían soportar espectáculo tan dantesco. Pobres ellos, no pudieron desquitarse 24 horas después con el partido de la Selección. Obama ya tiene mano hasta en el fútbol. ¡La que está liando Zapatero! Ya ni la Selección es el refugio contra las penas, las crisis, el cambio climático y demás inventos.
Pero las fiestas en el Bronx también tienen su lado bueno, y es que se acaban... con un castillo de fuegos artificiales sencillamente espectacular. Todos los años lo anuncian como "los fuegos artificiales más espectaculares de la Comunidad de Madrid". Yo, sinceramente, no sé cómo serán los fuegos en otras partes de Madrid, pero posiblemente esa locución sea cierta. Ni en Gandía, tierra valenciana, i.e. de pólvora, son tan memorables. ¡Y ya no digamos pueblos de alrededor menos "populares" que Gandía! Adoro los fuegos artificiales (en inglés: fireworks), desde pequeño me han fascinado, lo admito.
Y mientras Florentino cierra los fichajes de Albiol, Alonso, Arbeloa y todo futbolista español que empiece por "A", Laporta mira a Madrid con inquina y envidia injustificadas e intenta la machada con Villa, la FIA se baja los pantalones (Max Mosley no tenía "más huevos") frente a los equipos, Nadal ve Wimbledon desde su sofá y se vuelve a cometer otra injusticia contra Alejandro Valverde, yo me dispongo a abrir de par en par los balcones de mi mente para limpiarla de tanta suciedad y tanto dato inútil, con objeto de que todo lo que suceda en este descenso sea absorbido e inmediatamente asumido por mi organismo. Porque nunca se sabe qué y cuándo te será útil en el futuro la más mínima cosa que te sucede hoy. Y porque, si "dios" quiere, esta semana habrá empezado el resto de mi vida.
Con permiso de Goicolea, Vareta* y demás fauna**.
*Goicolea y Vareta, entre otros, son de la Cátedra de Mecánica. Espero no tener que negociar un armisticio con ellos, pero como no creo que vaya a ser así, espero, por el bien de sus impecables coches, que se comporten como seres razonables.
**Nótese que no menciono al insigne Gardeta (nuestro monstruo favorito). Tanto miedo me inculcaron y al final lo más probable va a ser que sus asignaturas sean las menos conflictivas. Ojalá no me equivoque.
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viernes, 22 de mayo de 2009
El comienzo del fin.
Señores: esto se acaba. Parecía increíble, intangible, inalcanzable... pero el momento ha llegado. Ayer fue el último de los últimos días de clase, por fin. Todo parecía tan rutinario... pero tan especial en el fondo... Hasta el tacto de los bancos y las paredes me parecía más suave que otras veces. Creo recordar que incluso me abracé a todo el mobiliario que por allí me encontré. Hasta nuestro monstruo favorito parecía emocionarse despidiéndose de la promoción 2009; él, que otrora guiaba con mano de hierro a 150 pobres desgraciados y ahora incluso nos cae simpático y nos da las gracias por haber sido una promoción estupenda.
Ya nunca más probaré esas sillas-cajoneras de metal que durante 10 años han machacado más de una espalda y más de 150 espíritus al año. Se acabaron las "clases magistrales" del Rey del Mambo de turno, del profesor emérito a un sillón pegado, del sabio sabiondo que es incapaz de mirar atrás... (podría dar nombres, pero como aún hay exámenes en juego prefiero no jugármela, que nunca se sabe quién puede estar mirando esto).
Afortunadamente no todo serán malos recuerdos. La gente buena también se ha dejado ver: compañeros de clase, de mus, profesores de Puertos, de Ferrocarriles... En definitiva muchísimos ejemplos y contraejemplos que me sirven para ilustrar una gran frase que no hace mucho mi gran amigo Pedro me regaló: "no hay malas personas, sino malas acciones". Y los torneos de mus! Y los ratos muertos en la cafeta, y las becas de colaboración (¡dinero fácil!)... Y ese regustillo tan dulce que te deja el visionar un enorme 5,0 tras tanta lucha y más de 4 horas de examen...
Se acabó. Y ahora solamente queda la espera, el último empujón hacia los exámenes definitivos. Ya sólo es cuestión de tiempo: Junio o Septiembre, pero no más allá. Y a partir de ahí "la vida real" (Gardeta dixit). A sentir el vértigo al mirar hacia abajo desde la cima del último APROBADO (o APTO). A caminar en el alambre ya sin red debajo. A quitarle los ruedines a la bici de los veintitantos. A liarse la manta a la cabeza y atreverse a dar grandes saltos, sin pensar, que si se duda se acaba por encontrar miles de argumentos en contra. Que el mundo es para los valientes, y si no se da el paso no sales ni del barrio.
Estimada Santa Casa: Tú me has costado muchas cosas, a saber: dinero, salud, pelo, alguna [novia, amiga, rollete... aplíquese la definición que se desee] que otra... Pero también me has dado: becas, formación, suspensos, aprobados, amigos, amigas, campeonatos de mus... Y sobre todo, armamento y rutinas de lucha, que viendo cómo están las cosas ahí fuera me va a hacer falta. Crisis... ¡a por tu yugular que voy! Ferroca, Empresas y Mecánica mediante, claro está.
Ya nunca más probaré esas sillas-cajoneras de metal que durante 10 años han machacado más de una espalda y más de 150 espíritus al año. Se acabaron las "clases magistrales" del Rey del Mambo de turno, del profesor emérito a un sillón pegado, del sabio sabiondo que es incapaz de mirar atrás... (podría dar nombres, pero como aún hay exámenes en juego prefiero no jugármela, que nunca se sabe quién puede estar mirando esto).
Afortunadamente no todo serán malos recuerdos. La gente buena también se ha dejado ver: compañeros de clase, de mus, profesores de Puertos, de Ferrocarriles... En definitiva muchísimos ejemplos y contraejemplos que me sirven para ilustrar una gran frase que no hace mucho mi gran amigo Pedro me regaló: "no hay malas personas, sino malas acciones". Y los torneos de mus! Y los ratos muertos en la cafeta, y las becas de colaboración (¡dinero fácil!)... Y ese regustillo tan dulce que te deja el visionar un enorme 5,0 tras tanta lucha y más de 4 horas de examen...
Se acabó. Y ahora solamente queda la espera, el último empujón hacia los exámenes definitivos. Ya sólo es cuestión de tiempo: Junio o Septiembre, pero no más allá. Y a partir de ahí "la vida real" (Gardeta dixit). A sentir el vértigo al mirar hacia abajo desde la cima del último APROBADO (o APTO). A caminar en el alambre ya sin red debajo. A quitarle los ruedines a la bici de los veintitantos. A liarse la manta a la cabeza y atreverse a dar grandes saltos, sin pensar, que si se duda se acaba por encontrar miles de argumentos en contra. Que el mundo es para los valientes, y si no se da el paso no sales ni del barrio.
Estimada Santa Casa: Tú me has costado muchas cosas, a saber: dinero, salud, pelo, alguna [novia, amiga, rollete... aplíquese la definición que se desee] que otra... Pero también me has dado: becas, formación, suspensos, aprobados, amigos, amigas, campeonatos de mus... Y sobre todo, armamento y rutinas de lucha, que viendo cómo están las cosas ahí fuera me va a hacer falta. Crisis... ¡a por tu yugular que voy! Ferroca, Empresas y Mecánica mediante, claro está.
miércoles, 6 de mayo de 2009
2 de Mayo, 2 siglos después, repitiendo historia.
El hecho histórico.
Año 1808: El pueblo de Madrid decide no transigir más. Los límites del tratado de Fontainebleu (ocupación francesa del territorio español) fueron sistemáticamente violados por parte del ejército francés. Su idea original era llegar hasta Portugal, pero Spain is different y ya que les pillaba de paso y el clima no estaba nada mal decidieron hacer un 2 por 1. Al hermano tonto de Napoleón le iba a tocar la lotería y le correspondería ser el jefazo de la "piel de toro". Murat también se llevaría su parte. Los borbones abdicaban, Carlos IV y Fernando VII se iban en favor de los franceses. Sus hijos también.
Un 2 de mayo explosionó todo. Un pueblo envalentonado y con poco que perder decide que ya está bien de tanto sometimiento. Que esta tierra es nuestra. Que ya hay suficientes cafres en España como para que vengan de fuera a copar más puestos de responsabilidad. Cogieron sus escasísimas armas disponibles (el inventario era escaso: algunas navajas y poco más) y se lanzaron a la yugular del enemigo. Pero Murat disponía de un ejército bien preparado y de buenas estrategias. La revuelta popular sucumbió en poco tiempo, a pesar de la voluntad y la feroz resistencia presentada. Todo aquél que se levantó en armas bien murió en la lucha o bien fue fusilado (arcabuceado) sin piedad. Fue un precio elevadísimo el que pagó la Villa y Cohorte de Madrid; una masacre desproporcionada pero que demostró quién tenía el poder. A cambio sirvió como germen de futuras revueltas y de la Guerra de Independencia de pocos años después.
La aberrante comparativa.
Año 2009: El pueblo madridista decide no transigir más. El FCB domina con claridad terrenos otrora merengues, y lo hace con eficacia y brillantez. Tanta superioridad que parece insultante. Nadie es capaz de sofocar semejante tiranía. Incluso decidieron, ya en la cúspide, que por qué no aspirar a un 3 por 1. A Joan Laporta le iba a tocar la lotería: dirigir desde su necedad un equipo brillante. Un equipo del que abdicaron Rijkaard, Ronaldinho y tantos otros ilustres, en favor de Pep Guardiola y algún que otro gregario más.
Otro 2 de mayo volvió a explosionar todo. Pero la historia es un sangrante ciclo, siempre vuelve a donde estaba tiempo atrás. Un equipo envalentonado y lleno de fe se levanta en armas en contra del enemigo culé. Poco era el arsenal disponible contra un ejército tan bien preparado, pero sobraba la voluntad. En tan sólo 90 minutos se repitió la historia: una nueva resistencia feroz, con el general Higuaín a la cabeza, pero otra dolorosa derrota; una nueva masacre que dejó un rastro de decepción ineludible. 200 años después volvemos a salir escaldados a manos de un rival netamente superior. Esta vez no murió nadie, salvo la honrilla de las ochenta y pico mil personas humanas que reventaban el estadio y de los millones de espectadores apelotonados en los bares en torno a un monitor de 42 pulgadas.
Entre esos millones estábamos los de La Cofradía. Esta vez ni clavos ardiendo ni alambres de espino. 6 goles en contra son suficiente motivo como para despertar de golpe. Aún hay opciones matemáticas, y por eso mantendremos un retén de guardia, pero la realidad es que no hay prácticamente opciones. Otra vez será. Sólo esperamos que, como hace 200 años, la masacre en forma de goles sirva como acicate y el sol vuelva a salir. Y me consta que, más pronto que tarde, saldrá.
Año 1808: El pueblo de Madrid decide no transigir más. Los límites del tratado de Fontainebleu (ocupación francesa del territorio español) fueron sistemáticamente violados por parte del ejército francés. Su idea original era llegar hasta Portugal, pero Spain is different y ya que les pillaba de paso y el clima no estaba nada mal decidieron hacer un 2 por 1. Al hermano tonto de Napoleón le iba a tocar la lotería y le correspondería ser el jefazo de la "piel de toro". Murat también se llevaría su parte. Los borbones abdicaban, Carlos IV y Fernando VII se iban en favor de los franceses. Sus hijos también.
Un 2 de mayo explosionó todo. Un pueblo envalentonado y con poco que perder decide que ya está bien de tanto sometimiento. Que esta tierra es nuestra. Que ya hay suficientes cafres en España como para que vengan de fuera a copar más puestos de responsabilidad. Cogieron sus escasísimas armas disponibles (el inventario era escaso: algunas navajas y poco más) y se lanzaron a la yugular del enemigo. Pero Murat disponía de un ejército bien preparado y de buenas estrategias. La revuelta popular sucumbió en poco tiempo, a pesar de la voluntad y la feroz resistencia presentada. Todo aquél que se levantó en armas bien murió en la lucha o bien fue fusilado (arcabuceado) sin piedad. Fue un precio elevadísimo el que pagó la Villa y Cohorte de Madrid; una masacre desproporcionada pero que demostró quién tenía el poder. A cambio sirvió como germen de futuras revueltas y de la Guerra de Independencia de pocos años después.
La aberrante comparativa.
Año 2009: El pueblo madridista decide no transigir más. El FCB domina con claridad terrenos otrora merengues, y lo hace con eficacia y brillantez. Tanta superioridad que parece insultante. Nadie es capaz de sofocar semejante tiranía. Incluso decidieron, ya en la cúspide, que por qué no aspirar a un 3 por 1. A Joan Laporta le iba a tocar la lotería: dirigir desde su necedad un equipo brillante. Un equipo del que abdicaron Rijkaard, Ronaldinho y tantos otros ilustres, en favor de Pep Guardiola y algún que otro gregario más.
Otro 2 de mayo volvió a explosionar todo. Pero la historia es un sangrante ciclo, siempre vuelve a donde estaba tiempo atrás. Un equipo envalentonado y lleno de fe se levanta en armas en contra del enemigo culé. Poco era el arsenal disponible contra un ejército tan bien preparado, pero sobraba la voluntad. En tan sólo 90 minutos se repitió la historia: una nueva resistencia feroz, con el general Higuaín a la cabeza, pero otra dolorosa derrota; una nueva masacre que dejó un rastro de decepción ineludible. 200 años después volvemos a salir escaldados a manos de un rival netamente superior. Esta vez no murió nadie, salvo la honrilla de las ochenta y pico mil personas humanas que reventaban el estadio y de los millones de espectadores apelotonados en los bares en torno a un monitor de 42 pulgadas.
Entre esos millones estábamos los de La Cofradía. Esta vez ni clavos ardiendo ni alambres de espino. 6 goles en contra son suficiente motivo como para despertar de golpe. Aún hay opciones matemáticas, y por eso mantendremos un retén de guardia, pero la realidad es que no hay prácticamente opciones. Otra vez será. Sólo esperamos que, como hace 200 años, la masacre en forma de goles sirva como acicate y el sol vuelva a salir. Y me consta que, más pronto que tarde, saldrá.
lunes, 27 de abril de 2009
Sin Sexta no hay paraíso?
Bahrein... Acebo (Cáceres)... Dos lugares en medio de la más absoluta nada. Éste ha sido el fin de semana en el que me he sentido más aislado de la civilización que nunca. Tan aislado que ni el teléfono se dignaba a coger una señal decente y de manera prolongada. El iPhone de Alejo y miles de SMS con llamadas perdidas dan fe del hecho.
Y aun así... qué gozada no tener que estar pendiente de nada, ni escuchar el ruido del tráfico, ni del teléfono (que en mi casa suena como si estuviese en la oficina)... Solamente la naturaleza y yo... Bueno, yo y otros 14 energúmenos que decidimos purificar nuestros pulmones a base de aire puro, humo de barbacoa y muchas risas. Algún día explicaré las ventajas e inconvenientes de tener tabiques de papel que hablan por los codos.
Cómo mola levantarte por la mañana y ver vacas en "tu" jardín. Seres tan dóciles y pacíficos que esta mañana, hasta un "Buenos días" de mi jefa me ha sonado un tanto hostil. Cómo mola pasar absolutamente desapercibido para el mundo: que no sepa nadie dónde estamos, que nos creamos inexpugnables, los reyes, que nuestras conspiraciones se desaten sin miedo a ser descubiertas, que nuestras voces se unan y eleven en torno a cervezas y 40 naipes (y una Wii, faltaría más)... Que reine el caos y la anarquía durante unas 48 horas, que se pare nuestro mundo un rato que nos bajamos, si total el lunes ya viene otro, como el Metro en hora punta.
Y mientras a Pepe le caían 10 partidos a nosotros se nos caían los kilómetros y las estrellas. Y mientras Trulli hacía la pole, Alonso seguía naufragando y Nadal se merendaba a Davidenko, una barbacoa ponía al rojo vivo el estómago de 15 almas hambrientas. Pocos pensábamos pocas horas después que no sería lo único que se pondría al rojo vivo este fin de semana, porque el domingo mientras nos volvían a caer los kilómetros, al Sevilla le caía un hat-trick de Raúl, el eterno, el único Dios verdadero para un madridista de pro. La Liga al rojo vivo porque la Cofradía del Clavo Ardiendo no atiende a Jogos Bonitos ni estando a 14 km de la frontera con Portugal. Tenía que ser un fin de semana de redención, "casi" perfecto; "casi" nada tenía que fallar y "casi" nada falló.
Lástima de lugares recónditos, algo tiene que cojear, aunque al final no resultó tan dramático. Y es que en medio de la nada no hay nada, como su propia definición implica. Tan "nada" que las únicas emisoras de TV que se sintonizaban eran las TVEs, Telecinco y TelePlasencia. Lo lamento por los habitantes de la zona que no dispongan de TDT porque se están comiendo un mojón de programación. Al menos algo de radio se pillaba y sirvió para que uno de los 15 perdiese una porra la noche del sábado a eso de las 23.45 (Henry no sabía nada, sólo hacía su trabajo). Aún así 19 horas después en plena M-40 un C4 de la Cofradía botaba con cada chicharro del 7. Y otro de los 15 intentaba vender su alma al diablo por ver la F-1 en Bahrein, porque mucha gozada y mucha historia, pero el friquismo, como la Cofradía, no atiende a razones y eleva el mono a niveles estratosféricos. Menos mal que la compañía ayudó (¡y mucho, gracias tíos/as!) a distraer al fantasma de las 18.000 rpm.
La Sexta, hogar de calvos insignes, odiados y amados por igual, Lobato y Montes, Montes y Lobato... Qué poco me gustais, y aun así este finde os he extrañado un poco...
Pero os jodeis, que a cambio me lo he pasado de p*** madre.
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Now playing: Nickelback - Gotta Be Somebody
via FoxyTunes
Y aun así... qué gozada no tener que estar pendiente de nada, ni escuchar el ruido del tráfico, ni del teléfono (que en mi casa suena como si estuviese en la oficina)... Solamente la naturaleza y yo... Bueno, yo y otros 14 energúmenos que decidimos purificar nuestros pulmones a base de aire puro, humo de barbacoa y muchas risas. Algún día explicaré las ventajas e inconvenientes de tener tabiques de papel que hablan por los codos.
Cómo mola levantarte por la mañana y ver vacas en "tu" jardín. Seres tan dóciles y pacíficos que esta mañana, hasta un "Buenos días" de mi jefa me ha sonado un tanto hostil. Cómo mola pasar absolutamente desapercibido para el mundo: que no sepa nadie dónde estamos, que nos creamos inexpugnables, los reyes, que nuestras conspiraciones se desaten sin miedo a ser descubiertas, que nuestras voces se unan y eleven en torno a cervezas y 40 naipes (y una Wii, faltaría más)... Que reine el caos y la anarquía durante unas 48 horas, que se pare nuestro mundo un rato que nos bajamos, si total el lunes ya viene otro, como el Metro en hora punta.
Y mientras a Pepe le caían 10 partidos a nosotros se nos caían los kilómetros y las estrellas. Y mientras Trulli hacía la pole, Alonso seguía naufragando y Nadal se merendaba a Davidenko, una barbacoa ponía al rojo vivo el estómago de 15 almas hambrientas. Pocos pensábamos pocas horas después que no sería lo único que se pondría al rojo vivo este fin de semana, porque el domingo mientras nos volvían a caer los kilómetros, al Sevilla le caía un hat-trick de Raúl, el eterno, el único Dios verdadero para un madridista de pro. La Liga al rojo vivo porque la Cofradía del Clavo Ardiendo no atiende a Jogos Bonitos ni estando a 14 km de la frontera con Portugal. Tenía que ser un fin de semana de redención, "casi" perfecto; "casi" nada tenía que fallar y "casi" nada falló.
Lástima de lugares recónditos, algo tiene que cojear, aunque al final no resultó tan dramático. Y es que en medio de la nada no hay nada, como su propia definición implica. Tan "nada" que las únicas emisoras de TV que se sintonizaban eran las TVEs, Telecinco y TelePlasencia. Lo lamento por los habitantes de la zona que no dispongan de TDT porque se están comiendo un mojón de programación. Al menos algo de radio se pillaba y sirvió para que uno de los 15 perdiese una porra la noche del sábado a eso de las 23.45 (Henry no sabía nada, sólo hacía su trabajo). Aún así 19 horas después en plena M-40 un C4 de la Cofradía botaba con cada chicharro del 7. Y otro de los 15 intentaba vender su alma al diablo por ver la F-1 en Bahrein, porque mucha gozada y mucha historia, pero el friquismo, como la Cofradía, no atiende a razones y eleva el mono a niveles estratosféricos. Menos mal que la compañía ayudó (¡y mucho, gracias tíos/as!) a distraer al fantasma de las 18.000 rpm.
La Sexta, hogar de calvos insignes, odiados y amados por igual, Lobato y Montes, Montes y Lobato... Qué poco me gustais, y aun así este finde os he extrañado un poco...
Pero os jodeis, que a cambio me lo he pasado de p*** madre.
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domingo, 12 de abril de 2009
No news. Good news?
La vida sigue igual. Todo impertubable. Ni 400 km. de distancia son suficientes para dar siquiera un mínimo giro al panorama actual. No es que no me guste cómo está el tema, simplemente en ocasiones apetece lanzar a los infiernos a "lo habitual".
Lo de siempre: en semana santa los telediarios parecen misas de diez, el Cristo de nosedónde o la VIrgen del perpetuo Socorro atontan la inteligencia del personal y predican el paganismo. El buen tiempo también decide irse de vacaciones, probablemente a Marbella, Canarias o similar, dejando al resto de España tiritando y con cara de tonto (curioso este "calentamiento global"). En la Champions siguen arrasando los ingleses y el Barça. Los programas de SLQH son grabados y la alternativa son películas tipo Quo Vadis?, Ben-Hur, Los Diez Mandamientos... y La Pasión De Cristo como reciente novedad. La noche se llena de macarras, aprendices de malotes y delincuentes en potencia que se esconden tras un chasis, cuatro ruedas y un volante (¿qué tiene de Santa la Semana para ellos?). Y el garrafón a precio de oro cubre las tantas de la madrugada.
En la emisora de radio atronan los temas de siempre, temas tan desgastados que hasta el nombre del artista y su criatura he olvidado por completo. Hacer zapping en medio de Castilla-La Mancha no es solución porque no hay casi nada que captar en la FM, el ruido del motor a 3500 rpm es lo único que se oye con nitidez y sin interferencias. Los CDs del coche tampoco son una panacea ya que siempre son lo mismo (y los padres son reacios a mis gustos, cosa que no les reprocho); sólo Sabina salvaría el desastre, pero tampoco él apareció.
Nada cambia: los hábitos de la gente siguen siendo los mismos; los emparejados quedándose en casita, los marchosos pagando dinerales por entrar a un antro, los no-marchosos abandonando prematuramente, y la parte desplazada al lugar de los hechos del núcleo duro (a saber: Jorge, David y yo) conformándose con cerrar algún que otro bar y montar alguna que otra conspiración en la sombra, que tal y como estaban las cosas ya era bastante. El núcleo duro nunca me falla, ni en el centro ni a 400 km. del centro. Ni siquiera faltó a su cita con la tradición la típica estampa:
Bendita rutina, o no?
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Now playing: Anberlin - Glass To The Arson
via FoxyTunes
Lo de siempre: en semana santa los telediarios parecen misas de diez, el Cristo de nosedónde o la VIrgen del perpetuo Socorro atontan la inteligencia del personal y predican el paganismo. El buen tiempo también decide irse de vacaciones, probablemente a Marbella, Canarias o similar, dejando al resto de España tiritando y con cara de tonto (curioso este "calentamiento global"). En la Champions siguen arrasando los ingleses y el Barça. Los programas de SLQH son grabados y la alternativa son películas tipo Quo Vadis?, Ben-Hur, Los Diez Mandamientos... y La Pasión De Cristo como reciente novedad. La noche se llena de macarras, aprendices de malotes y delincuentes en potencia que se esconden tras un chasis, cuatro ruedas y un volante (¿qué tiene de Santa la Semana para ellos?). Y el garrafón a precio de oro cubre las tantas de la madrugada.
En la emisora de radio atronan los temas de siempre, temas tan desgastados que hasta el nombre del artista y su criatura he olvidado por completo. Hacer zapping en medio de Castilla-La Mancha no es solución porque no hay casi nada que captar en la FM, el ruido del motor a 3500 rpm es lo único que se oye con nitidez y sin interferencias. Los CDs del coche tampoco son una panacea ya que siempre son lo mismo (y los padres son reacios a mis gustos, cosa que no les reprocho); sólo Sabina salvaría el desastre, pero tampoco él apareció.
Nada cambia: los hábitos de la gente siguen siendo los mismos; los emparejados quedándose en casita, los marchosos pagando dinerales por entrar a un antro, los no-marchosos abandonando prematuramente, y la parte desplazada al lugar de los hechos del núcleo duro (a saber: Jorge, David y yo) conformándose con cerrar algún que otro bar y montar alguna que otra conspiración en la sombra, que tal y como estaban las cosas ya era bastante. El núcleo duro nunca me falla, ni en el centro ni a 400 km. del centro. Ni siquiera faltó a su cita con la tradición la típica estampa:
Bendita rutina, o no?
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