Me ha hecho mucha gracia la noticia de que han descalificado a Hamilton del GP de Australia. No puedo negar mi contento y mi confirmidad: este tipo es el más sancionado en activo de toda la parrilla y muchas de sus actitudes son, al menos, cuestionables. Recuerden que este tipo provocó en 2007 que McLaren perdiese dos títulos cantados (pilotos con Alonso y más tarde con él mismo y constructores) y el año pasado todos recordamos qué sucedió en Canadá en la línea de boxes (los semáforos en rojo, esos grandes desconocidos...). Es innegable que tiene mucho talento y unas manos prodigiosas, casi imbatible en agua, ambicioso y rapidísimo. Pero no todo es apretar el pie derecho y a correr; a veces conviene usar la cabeza y saber por dónde se anda... Y no ser un tramposo, ni mentir (y ya van... demasiadas para un chaval de 23 años).
Porque nuestro amigo Luisito ha vuelto a pifiarla (con j). Ha vuelto a provocar un lío detrás del Safety Car, al igual que en Fuji hace año y medio. Esta vez no ha hecho falta provocar un accidente, tan sólo engañar al que venía detrás para dejarlo fuera de juego. El poder ciega, creerse Dios aún más. Esta vez, Lewis, no ha colado, te han cazado. Y lo peor de todo: has mentido. Dos pecados en uno. Casi te sale bien, pero sembraste vientos y ahora recoges ciclones. Tales son las consecuencias de tus egoístas actos. Y ahora tu papaíto Ron no está para defenderte, se ha ido a disfrutar de la vida sin tener que sacar la cara por ti, cosa que llevaba 2 años haciendo hasta la extenuación. Merecida jubilación, sin duda.
Dice el refranero que se coge antes a un mentiroso que a un cojo... Pues éste tenía todas las papeletas para ser pillado: mentiroso, por hacer cargar a Trulli con una sanción que no mereció y negar la mayor; y cojo, porque su coche (y lo vais a ver este finde en Malaysia) no anda como los 2 años pasados y está muy lejos de los grandes.
Y ya que estoy de rajadas, aprovecho para saludar de manera afectuosa a otro peligro al volante. Me refiero a un grandísimo cabronazo, conductor de una furgoneta de CocaCola, con el que me he encontrado esta semana, mientras viajaba plácidamente en mi bus 224 A camino de Torrebronx:
Tú, si por una de esas infinitesimales casualidades de la vida (y si sabes lo que significan las palabras infinitesimales y vida) llegas a leer esto, pedazo de inconsciente, estate atento: si quieres acabar con tu vida, por qué no lo haces tú solito? Todos tenemos un mal día y a todos nos jode que alguien nos haga una putada. Pero dudo que para arreglar cuentas con un autobús que salía de su parada y te le ha jugado un poco, la mejor solución sea cruzar tu mierda de furgoneta, modelo Renault Kangoo, decorada con motivos de CocaCola, color rojo corporativo, matrícula CFW, en pleno carril derecho y en plena hora punta de retorno a casa. Dudo que tu reducido intelecto alcance a comprender lo que podrías haber provocado. Tan sólo fue un susto, pero si el autobús, Setra S319UL, matrícula DYD, color verde corporativo de Continental Auto, llega a ir a más velocidad, a lo mejor hoy estoy en un hospital y mañana están enterrándote a ti, a tu copiloto y a varios de los ocupantes del autobús. Y todo por saciar tu sed de venganza. TAN TRISTE ES TU PUTA VIDA QUE NECESITAS DEMOSTRAR ASÍ TU HOMBRÍA? PARA TI LA VIDA DE 60 PERSONAS SIGNIFICA ALGO? O ES MÁS IMPORTANTE QUE TUS DOS COJONES QUEDEN EN BUEN LUGAR DELANTE DE TODO DIOS? Y para rematarlo, salir huyendo del lugar sin esperar a la Guardia Civil (¡¡y después de que fue idea tuya llamarles!!) creo que termina de definirte. Tanta gente sin trabajo por la crisis y tú, que no lo mereces, acaparando un puesto. Ojalá te encuentren un día y te hagan pagar por lo que podrías haber provocado.
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Now playing: Cold - Stupid Girl
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jueves, 2 de abril de 2009
jueves, 26 de marzo de 2009
F1: Una letra, una cifra, una religión.
Pues sí, tanto tiempo presumiendo de ateísmo y resulta que tengo un Dios exigente y que me obliga a sacrificios e incluso madrugones en pleno fin de semana. Si al final no difiero tanto de esos que van a misa de 10 o rezan el Corán mirando a La Meca 5 veces al día. Yo también sacio mi sed espiritual, a mi modo, pero la calmo.
Y es que la F1 ya está aquí: su "cavallino rampante", sus "flechas plateadas", sus Williams, Renaults..., sus difusores, sus amantes de juergas sado-nazis, el calvo de Telecin... perdón, de laSexta... Admitámoslo, es mejor que lo retransmita el Lobato a que lo haga el Andrés Montes. La prueba:
Así pues, este finde toca reclusión, como si de un Ramadán de pacotilla se tratase. El GP de Australia de este año promete. No me pidais un pronóstico porque es imposible, puede pasar cualquier cosa. Otros años sí me he mojado, e incluso a veces he acertado, pero este... Entre los difusores, los McLaren que van de víctimas, los BMW que no han roto un puto motor en todo el invierno, Alonso que convierte en oro casi todo lo que toca... Ni idea, todo son incógnitas. Ya sé lo que estais pensando, cacho cabrones: que soy un mariquita, que no tengo ni puta idea y todo eso. Pues mira, me voy a lanzar:
Button-Alonso-Kimi
¡Si sale me invitais a algo!
Sensaciones:
Fuertes: Renault, Ferrari y BMW. Renault por Alonso. No soy alonsista especialmente, pero admito que preparando coches es único, solamente hay que remitirse a hechos y cifras de este año y anteriores. Ferrari porque sí, porque siempre están y porque "son" la F1. Solamente falta que Kimi y Massa den la talla de una vez. Y BMW porque han sido muy constantes; llevan trabajándose el coche desde hace mucho tiempo, no han dado ni un solo problema de fiabilidad y su KERS parece muy evolucionado. Ojito a Kubica, el polaco.
Sorprendentemente fuertes: BrawnGP. Siempre es de agradecer que papá Ecclestone te eche una mano para que sigas en el circo. Y más si eres poco menos que el gran gurú del mundillo, Flavios Briatores aparte. Vamos, que le pidieron por favor que no se fuera con la música a otra parte y la contrapartida es exprimir los vacíos legales del famoso tema de los difusores*. Y como parece ser que todo está OK, al carro de los difusores "alegales" se han apuntado Williams y Toyota. Y por eso los voy a meter en esta categoría que, si todo va como debe ir, desaparecerá y volverá a su ser (es decir, mitad de pelotón). Mención aparte merece el pepino de motor que han logrado los de Brawn, unos Mercedes, eso sí, muy poco rodados. Es decir: su fiabilidad es dudosa, atención a eso, no descarten piras ambulantes.
Ojito a: Red Bull. Vettel y el dinero a espuertas que gana el señor Mateschitz pueden hacer que este año el alemán vuelva a destacar. No descarten sorpresas.
Raretes: McLaren. Van de tapadillo. Se quejan de que en pretemporada han tenido problemas y han evolucionado mucho más tarde. Dicen que no estarán arriba hasta pasadas 5 ó 6 carreras. Una de dos: o van de farol o se demuestra que Luisito Hamilton no sabe evolucionar un coche, que con pisar el pedal del acelerador y estrellarse de vez en cuando contra Kimi le vale.
Sufridores: Toro Rosso y Force India. Force India por motivos evidentes. Sólo hay que ver el (nulo) espectáculo que dieron el año pasado, y su pretemporada ha sido... digamos que intrascendente. Y Toro Rosso porque han evolucionado mucho más tarde que su escudería hermana, Red Bull. Además están en manos de Buemi y Bourdais, gente muy joven que a ver cómo se las apañan. Vale que Bourdais ha ganado montones de competiciones y que es muy bueno, pero esto es otro mundo; tan solo es su segunda temporada. No obstante no les perderé ojo.
En fin, Serafín, que ya solamente quedan... 36 horas para que empiece la sesión de calificación. ¡¡QUE EMPIECE YA, POR DIOS!! No os lo perdais por nada del mundo.
*El tema de los difusores merece consideración aparte. En su día y bajo petición hablaré de él, ahora no, que no es cuestión de aburrir al personal (más aún, me refiero).
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Now playing: Metallica - Motorbreath
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Y es que la F1 ya está aquí: su "cavallino rampante", sus "flechas plateadas", sus Williams, Renaults..., sus difusores, sus amantes de juergas sado-nazis, el calvo de Telecin... perdón, de laSexta... Admitámoslo, es mejor que lo retransmita el Lobato a que lo haga el Andrés Montes. La prueba:
Así pues, este finde toca reclusión, como si de un Ramadán de pacotilla se tratase. El GP de Australia de este año promete. No me pidais un pronóstico porque es imposible, puede pasar cualquier cosa. Otros años sí me he mojado, e incluso a veces he acertado, pero este... Entre los difusores, los McLaren que van de víctimas, los BMW que no han roto un puto motor en todo el invierno, Alonso que convierte en oro casi todo lo que toca... Ni idea, todo son incógnitas. Ya sé lo que estais pensando, cacho cabrones: que soy un mariquita, que no tengo ni puta idea y todo eso. Pues mira, me voy a lanzar:
Button-Alonso-Kimi
¡Si sale me invitais a algo!
Sensaciones:
Fuertes: Renault, Ferrari y BMW. Renault por Alonso. No soy alonsista especialmente, pero admito que preparando coches es único, solamente hay que remitirse a hechos y cifras de este año y anteriores. Ferrari porque sí, porque siempre están y porque "son" la F1. Solamente falta que Kimi y Massa den la talla de una vez. Y BMW porque han sido muy constantes; llevan trabajándose el coche desde hace mucho tiempo, no han dado ni un solo problema de fiabilidad y su KERS parece muy evolucionado. Ojito a Kubica, el polaco.
Sorprendentemente fuertes: BrawnGP. Siempre es de agradecer que papá Ecclestone te eche una mano para que sigas en el circo. Y más si eres poco menos que el gran gurú del mundillo, Flavios Briatores aparte. Vamos, que le pidieron por favor que no se fuera con la música a otra parte y la contrapartida es exprimir los vacíos legales del famoso tema de los difusores*. Y como parece ser que todo está OK, al carro de los difusores "alegales" se han apuntado Williams y Toyota. Y por eso los voy a meter en esta categoría que, si todo va como debe ir, desaparecerá y volverá a su ser (es decir, mitad de pelotón). Mención aparte merece el pepino de motor que han logrado los de Brawn, unos Mercedes, eso sí, muy poco rodados. Es decir: su fiabilidad es dudosa, atención a eso, no descarten piras ambulantes.
Ojito a: Red Bull. Vettel y el dinero a espuertas que gana el señor Mateschitz pueden hacer que este año el alemán vuelva a destacar. No descarten sorpresas.
Raretes: McLaren. Van de tapadillo. Se quejan de que en pretemporada han tenido problemas y han evolucionado mucho más tarde. Dicen que no estarán arriba hasta pasadas 5 ó 6 carreras. Una de dos: o van de farol o se demuestra que Luisito Hamilton no sabe evolucionar un coche, que con pisar el pedal del acelerador y estrellarse de vez en cuando contra Kimi le vale.
Sufridores: Toro Rosso y Force India. Force India por motivos evidentes. Sólo hay que ver el (nulo) espectáculo que dieron el año pasado, y su pretemporada ha sido... digamos que intrascendente. Y Toro Rosso porque han evolucionado mucho más tarde que su escudería hermana, Red Bull. Además están en manos de Buemi y Bourdais, gente muy joven que a ver cómo se las apañan. Vale que Bourdais ha ganado montones de competiciones y que es muy bueno, pero esto es otro mundo; tan solo es su segunda temporada. No obstante no les perderé ojo.
En fin, Serafín, que ya solamente quedan... 36 horas para que empiece la sesión de calificación. ¡¡QUE EMPIECE YA, POR DIOS!! No os lo perdais por nada del mundo.
*El tema de los difusores merece consideración aparte. En su día y bajo petición hablaré de él, ahora no, que no es cuestión de aburrir al personal (más aún, me refiero).
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lunes, 16 de marzo de 2009
War?
La tácita tregua reinante, impuesta por conveniencias y politiqueo barato; el frágil pacto de "no agresión" que imperaba entre los dos contendientes, estalló en mil pedazos, como estalla una sandía atravesada por una bala o una flecha. Solamente hizo falta que aflorasen los más bajos instintos de las clases dirigentes. Meses, años de rencor, reposando en barricas de roble, macerando a la sombra del odio y el miedo irracionales, dieron como producto una cosecha amarga y de digestión pesada.
Y ocurrió lo inevitable: lo irracional imperó sobre lo cabal, los abrazos y apretones de manos dieron paso sin previo aviso a miradas asesinas y cuellos rebanados con el dedo índice. La hostilidad se hizo dueña de todo el territorio nacional, a la concordia la asesinaron en el patio de atrás de un tiro en la nuca. Los gritos se imponían a cualquier otro sonido colindante y acallaban cualquier intento de encauzar la situación.
De las sonrisas Profidén y las palabras agradables se pasó a los reproches y a las reivindicaciones más estúpidas. De repente nadie quería ceder ni un ápice en sus demandas cuando poco atrás se vivía todo lo contrario. El Poderoso Caballero Don Dinero emergió de entre las tinieblas para terminar de convencer a la inepta nobleza de que la fuerza era el último recurso para defender lo que no se tenía (ni se tendrá).
El cielo ya no es azul, ahora está cubierto por fuego de mortero y el humo de los incendios sin sofocar, aunque no hay peor fuego que el del odio, ni peor mecha que la del rencor cocinado a fuego lento. Ya nadie va a trabajar, ni al cine, ni a los restaurantes; los niños no juegan en los parques; los museos se han quedado sin visitantes y las estatuas son testigos mudos de todo lo que acontece.
Y la Comunidad Internacional lamenta lo sucedido e impone castigos. Pero, ¿de qué sirven las sanciones si los que mandan siguen comiendo caliente, mientras que el pueblo mata por un mendrugo de pan? ¿Cómo fiarse de la ayuda que cae del cielo, si del mismo también cae la muerte y la destrucción? Reina el caos, las ambulancias no paran de salir y apartar con su sirena un tráfico que ya no existe. La tele sólo emite la carta de ajuste, interferencias y publicidad gratuita del burócrata de turno.
Y yo, postrado en mi trinchera, observador neutral, abandonado a mi suerte en la frontera, abatido no se sabe muy bien si por fuego amigo o enemigo, esperando a que todo acabe, suplicando por ver un nuevo amanecer y, puestos a pedir, sin el ruido de las bombas de fondo. Porque lo que hoy es azul mañana es negro y pasado vuelve la claridad. Porque todas las rachas acaban y vuelven a empezar. Porque la esperanza es lo último que debe abandonar el barco. Y porque los clavos ardiendo son una sujeción tan buena como cualquier otra.
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Now playing: Chevelle - Paint The Seconds
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Y ocurrió lo inevitable: lo irracional imperó sobre lo cabal, los abrazos y apretones de manos dieron paso sin previo aviso a miradas asesinas y cuellos rebanados con el dedo índice. La hostilidad se hizo dueña de todo el territorio nacional, a la concordia la asesinaron en el patio de atrás de un tiro en la nuca. Los gritos se imponían a cualquier otro sonido colindante y acallaban cualquier intento de encauzar la situación.
De las sonrisas Profidén y las palabras agradables se pasó a los reproches y a las reivindicaciones más estúpidas. De repente nadie quería ceder ni un ápice en sus demandas cuando poco atrás se vivía todo lo contrario. El Poderoso Caballero Don Dinero emergió de entre las tinieblas para terminar de convencer a la inepta nobleza de que la fuerza era el último recurso para defender lo que no se tenía (ni se tendrá).
El cielo ya no es azul, ahora está cubierto por fuego de mortero y el humo de los incendios sin sofocar, aunque no hay peor fuego que el del odio, ni peor mecha que la del rencor cocinado a fuego lento. Ya nadie va a trabajar, ni al cine, ni a los restaurantes; los niños no juegan en los parques; los museos se han quedado sin visitantes y las estatuas son testigos mudos de todo lo que acontece.
Y la Comunidad Internacional lamenta lo sucedido e impone castigos. Pero, ¿de qué sirven las sanciones si los que mandan siguen comiendo caliente, mientras que el pueblo mata por un mendrugo de pan? ¿Cómo fiarse de la ayuda que cae del cielo, si del mismo también cae la muerte y la destrucción? Reina el caos, las ambulancias no paran de salir y apartar con su sirena un tráfico que ya no existe. La tele sólo emite la carta de ajuste, interferencias y publicidad gratuita del burócrata de turno.
Y yo, postrado en mi trinchera, observador neutral, abandonado a mi suerte en la frontera, abatido no se sabe muy bien si por fuego amigo o enemigo, esperando a que todo acabe, suplicando por ver un nuevo amanecer y, puestos a pedir, sin el ruido de las bombas de fondo. Porque lo que hoy es azul mañana es negro y pasado vuelve la claridad. Porque todas las rachas acaban y vuelven a empezar. Porque la esperanza es lo último que debe abandonar el barco. Y porque los clavos ardiendo son una sujeción tan buena como cualquier otra.
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Now playing: Chevelle - Paint The Seconds
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martes, 3 de marzo de 2009
De disyuntivas y retrospectivas.
En ésas estaba yo, tranquilamente trabajando en la oficina cuando David (el jefe de la obra que llevamos en Albacete y un gran tipo) va y me pregunta:
- ¿Cuánto te queda para acabar la carrera, Miguel?
- Pues 4 asignaturas pero a falta de una nota y con un parcial con casi un 7... vamos, que virtualmente me quedan 2.
- ¿Y qué piensas hacer cuando acabes?
Joder, ¡qué preguntaca! ¿Que qué pienso hacer? Tan concentrado he estado en mi rutina estos meses que apenas había pensado en serio en el asunto. Y ahora estoy a 4 meses (o como mucho 6) de acabar la carrera y todavía no lo he decidido al 100%. Y a mis neuronas les ha dado por iniciar una orgía de pensamientos (nada sucio) con el objetivo de hacerme ver que ni ellas tienen claro por qué calle tirar.
Y todos pensareis: "buah, 4 meses, anda que no te queda, muchacho, bien pronto empiezas a agobiarte con el tema..." y cosas así. Posiblemente sea verdad, pero me parece que fue ayer cuando empecé esta reflexión. Y el espíritu era el mismo: "buah, anda que no queda, ya habrá tiempo de pensarlo, ya habrá tiempo, ya habrá tiempo...". ¡Pues ya no queda tanto! Porque el tiempo vuela y cuando menos me lo espere habré aprobado la última y entonces comenzará lo divertido: la disyuntiva. Y yo en bañador en medio de un mar de dudas.
¿Sigo de frente o tomo la desviación? Muchos me dicen: "de frente, no te compliques". Pero joder, un tío que se ha tirado media vida en la ETSICCP está claro que no va a escoger el Camino fácil. Lo que se consigue con "sufrimiento" se disfruta más y mejor. Y si no, que se lo pregunten al Madrid de la Séptima, al Atleti el domingo o al Manchester en la final del Camp Nou.
Y si tomo la desviación, ¿hacia dónde? ¿Arena y sal? ¿La Bahía, el paraíso? ¿O donde me lleve el viento desde aquí? Tanto tiempo prometiéndome a mí mismo que algún día acabaría allí... y ahora que estoy a punto de conseguirlo las dudas cargan contra mí: inviernos húmedos, soledad, morriña... ¿acompañantes incómodas o más fáciles de sortear de lo que me imagino? Sólo hay una manera de comprobarlo...
Recuerdo aquella vez que le regalé a mi tía por su cumpleaños un libro titulado "30, que la vida iba en serio!". Y tanto que iba en serio... Parece que fue ayer cuando era un adolescente lleno de granos que no hacía más que chanchullos jugando al "mentiroso" en los recreos del Insti. Tiempos felices, sin preocupaciones, sin responsabilidades... Y os recuerdo a todos: cómo empezamos a crear el grupo que ahora quedamos, las juergas, las mayorías de edad recién adquiridas, las últimas cruzadas... Los campamentos os los dejo a vosotros por motivos evidentes.
Me acuerdo de aquel verano en que nos juntamos Peri, Diego y yo e íbamos presumiendo de que entre los tres solamente habíamos sido capaces de aprobar una asignatura en la Uni. Y nos reíamos... Ángel y su ya extinto Renault 21, Eva y Miguel sólo eran novios, Germán sólo era Civil (lo de Guardia vino después)... Y también un montón de gente que no sé si merece la pena recordar ahora, eso os lo dejo a vosotros.
Y por supuesto, recuerdo el solecito veraniego que asola las playas mediterráneas, testigo de todo tipo de historias y amistades de temporada, algunas de los cuáles (afortunadamente) perduran. Torneos de Pocha, partidas de Mus donde David pone el alma, piscinas propias y ajenas, canastas de 3 puntos que sólo valían 2, amores de paso, amores no tan de paso, fiestas de la espuma...
El "Déjame" de Los Secretos es arrojado por los altavoces de mi minicadena. Ésto ya es excesivo. No quería ponerme tan sentimental, lo siento; pero hoy me ha dado por pensar en la fugacidad del tiempo y en las vorágines en las que te mete, quieras o no. En fin, cambio de tercio:
Esto está mejor.
- ¿Cuánto te queda para acabar la carrera, Miguel?
- Pues 4 asignaturas pero a falta de una nota y con un parcial con casi un 7... vamos, que virtualmente me quedan 2.
- ¿Y qué piensas hacer cuando acabes?
Joder, ¡qué preguntaca! ¿Que qué pienso hacer? Tan concentrado he estado en mi rutina estos meses que apenas había pensado en serio en el asunto. Y ahora estoy a 4 meses (o como mucho 6) de acabar la carrera y todavía no lo he decidido al 100%. Y a mis neuronas les ha dado por iniciar una orgía de pensamientos (nada sucio) con el objetivo de hacerme ver que ni ellas tienen claro por qué calle tirar.
Y todos pensareis: "buah, 4 meses, anda que no te queda, muchacho, bien pronto empiezas a agobiarte con el tema..." y cosas así. Posiblemente sea verdad, pero me parece que fue ayer cuando empecé esta reflexión. Y el espíritu era el mismo: "buah, anda que no queda, ya habrá tiempo de pensarlo, ya habrá tiempo, ya habrá tiempo...". ¡Pues ya no queda tanto! Porque el tiempo vuela y cuando menos me lo espere habré aprobado la última y entonces comenzará lo divertido: la disyuntiva. Y yo en bañador en medio de un mar de dudas.
¿Sigo de frente o tomo la desviación? Muchos me dicen: "de frente, no te compliques". Pero joder, un tío que se ha tirado media vida en la ETSICCP está claro que no va a escoger el Camino fácil. Lo que se consigue con "sufrimiento" se disfruta más y mejor. Y si no, que se lo pregunten al Madrid de la Séptima, al Atleti el domingo o al Manchester en la final del Camp Nou.
Y si tomo la desviación, ¿hacia dónde? ¿Arena y sal? ¿La Bahía, el paraíso? ¿O donde me lleve el viento desde aquí? Tanto tiempo prometiéndome a mí mismo que algún día acabaría allí... y ahora que estoy a punto de conseguirlo las dudas cargan contra mí: inviernos húmedos, soledad, morriña... ¿acompañantes incómodas o más fáciles de sortear de lo que me imagino? Sólo hay una manera de comprobarlo...
Recuerdo aquella vez que le regalé a mi tía por su cumpleaños un libro titulado "30, que la vida iba en serio!". Y tanto que iba en serio... Parece que fue ayer cuando era un adolescente lleno de granos que no hacía más que chanchullos jugando al "mentiroso" en los recreos del Insti. Tiempos felices, sin preocupaciones, sin responsabilidades... Y os recuerdo a todos: cómo empezamos a crear el grupo que ahora quedamos, las juergas, las mayorías de edad recién adquiridas, las últimas cruzadas... Los campamentos os los dejo a vosotros por motivos evidentes.
Me acuerdo de aquel verano en que nos juntamos Peri, Diego y yo e íbamos presumiendo de que entre los tres solamente habíamos sido capaces de aprobar una asignatura en la Uni. Y nos reíamos... Ángel y su ya extinto Renault 21, Eva y Miguel sólo eran novios, Germán sólo era Civil (lo de Guardia vino después)... Y también un montón de gente que no sé si merece la pena recordar ahora, eso os lo dejo a vosotros.
Y por supuesto, recuerdo el solecito veraniego que asola las playas mediterráneas, testigo de todo tipo de historias y amistades de temporada, algunas de los cuáles (afortunadamente) perduran. Torneos de Pocha, partidas de Mus donde David pone el alma, piscinas propias y ajenas, canastas de 3 puntos que sólo valían 2, amores de paso, amores no tan de paso, fiestas de la espuma...
El "Déjame" de Los Secretos es arrojado por los altavoces de mi minicadena. Ésto ya es excesivo. No quería ponerme tan sentimental, lo siento; pero hoy me ha dado por pensar en la fugacidad del tiempo y en las vorágines en las que te mete, quieras o no. En fin, cambio de tercio:
Esto está mejor.
domingo, 22 de febrero de 2009
Clavos ardiendo (la historia... ¿se repite?)
Se veía venir que éste no era un fin de semana normal. Había algo distinto, un ambientillo especial... Claro! Es carnaval! Todos a disfrazarse:
- Yo me disfracé de antisocial y decidí que en casa se estaba muy bien... Máxime cuando la alternativa se encuentra a más de 400 km de distancia. Mucha paliza para día y pico. Ya me contarán los colegas qué tal por el norte.
- El Barça se disfrazó de equipo modesto y por un día sintió en sus carnes lo que sienten la mayoría de sus rivales cuando van al Camp Nou. Hacía mucho tiempo que una cena no me sentaba tan bien.
- El Madrid se disfrazó de Barça y ahora todos los periódicos que claudicaban en favor del nuevo rey se cambian la chaqueta y creen en los milagros. No es para menos:
2004: El Real Madrid de Queiroz arrasa allá por donde va. Nos plantamos en febrero con 8 puntos de distancia sobre el 2º, finalistas de la Copa y en octavos de Champiñons contra un chollo, un equipo francés. El Barça sufriendo y como mucho ganando 0-1. De repente, un empate en Santander, una lesión (Ronaldo), yo qué sé... pero todo se viene abajo como un castillo de naipes (¿os suena?). Resultado: el Madrid desfondado, perdiendo hasta a las chapas, no gana nada.
2007: El Barça juega muy bien. Este Ronaldinho es un maldito genio. Juega como los ángeles. Sin dudar es el mejor del planeta. Rijkaard es un entrenador como la copa de un pino. Campeones de invierno sin despeinarse. Pero los turrones tienen algo de psicotrópico, tanto aquí como en Barcelona. Tanto es así que el Barça regala la ventaja que tenía y el Madrid de Capello, a base de no se sabe muy bien qué, gana la Liga contra pronóstico después de que el Espanyol le levantase dos puntos al Barça en el Camp Nou (esto también me suena). En periódicos como el As nace la Cofradía del Clavo Ardiendo. Y la llevan rentabilizando desde entonces. No parece de extrañar.
2009: El Barça juega muy bien. Este Messi es un maldito genio. Juega como los ángeles. Sin dudar es el mejor del planeta. Guardiola es un entrenador como la copa de un pino. Campeones de invierno sin despeinarse. De repente, un empate en Sevilla, una lesión (Iniesta), el Espanyol haciéndole una gracia al vecino... ¡La Cofradía del Clavo Ardiendo vuelve a salir en procesión! Y señores... ¡me voy con ellos!
Porque si algo me ha enseñado la vida es eso precisamente: hay que tener fe hasta el minuto 95 de partido. Porque nunca se sabe. La vida da muchas vueltas; es muy rara. Y rendirse sin luchar sólo te lleva a un camino: la derrota; rendirse no aporta nada. Pero si lo das todo, si apelas a la épica, si luchas hasta el final, al menos tendrás una opción. Aprovéchala.
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Now playing: In Flames - Trigger
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- Yo me disfracé de antisocial y decidí que en casa se estaba muy bien... Máxime cuando la alternativa se encuentra a más de 400 km de distancia. Mucha paliza para día y pico. Ya me contarán los colegas qué tal por el norte.
- El Barça se disfrazó de equipo modesto y por un día sintió en sus carnes lo que sienten la mayoría de sus rivales cuando van al Camp Nou. Hacía mucho tiempo que una cena no me sentaba tan bien.
- El Madrid se disfrazó de Barça y ahora todos los periódicos que claudicaban en favor del nuevo rey se cambian la chaqueta y creen en los milagros. No es para menos:
2004: El Real Madrid de Queiroz arrasa allá por donde va. Nos plantamos en febrero con 8 puntos de distancia sobre el 2º, finalistas de la Copa y en octavos de Champiñons contra un chollo, un equipo francés. El Barça sufriendo y como mucho ganando 0-1. De repente, un empate en Santander, una lesión (Ronaldo), yo qué sé... pero todo se viene abajo como un castillo de naipes (¿os suena?). Resultado: el Madrid desfondado, perdiendo hasta a las chapas, no gana nada.
2007: El Barça juega muy bien. Este Ronaldinho es un maldito genio. Juega como los ángeles. Sin dudar es el mejor del planeta. Rijkaard es un entrenador como la copa de un pino. Campeones de invierno sin despeinarse. Pero los turrones tienen algo de psicotrópico, tanto aquí como en Barcelona. Tanto es así que el Barça regala la ventaja que tenía y el Madrid de Capello, a base de no se sabe muy bien qué, gana la Liga contra pronóstico después de que el Espanyol le levantase dos puntos al Barça en el Camp Nou (esto también me suena). En periódicos como el As nace la Cofradía del Clavo Ardiendo. Y la llevan rentabilizando desde entonces. No parece de extrañar.
2009: El Barça juega muy bien. Este Messi es un maldito genio. Juega como los ángeles. Sin dudar es el mejor del planeta. Guardiola es un entrenador como la copa de un pino. Campeones de invierno sin despeinarse. De repente, un empate en Sevilla, una lesión (Iniesta), el Espanyol haciéndole una gracia al vecino... ¡La Cofradía del Clavo Ardiendo vuelve a salir en procesión! Y señores... ¡me voy con ellos!
Porque si algo me ha enseñado la vida es eso precisamente: hay que tener fe hasta el minuto 95 de partido. Porque nunca se sabe. La vida da muchas vueltas; es muy rara. Y rendirse sin luchar sólo te lleva a un camino: la derrota; rendirse no aporta nada. Pero si lo das todo, si apelas a la épica, si luchas hasta el final, al menos tendrás una opción. Aprovéchala.
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Now playing: In Flames - Trigger
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martes, 17 de febrero de 2009
Muchachada Nui... (nuiii)
Síiiiiii... Vuelven los más grandes y con una de las reivindicaciones más demandadas para sus Celebrities. Señores, les presento a...
Enrique Bunbury!!
(ah no, que en realidad se llama Enrique Ortiz de Landauurrghgehg... espera que lo miro xDD)
Señores, señoritas, zanguanguos en general: mañana tienen una cita con el humor absurdo. En La 2, en el canal ese que no salen más que bichos comiéndose a otros bichos y ciudades llenas de moscas. A eso de las 23.45 h.
Hala, a zurrir mierdas con un látigo!
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Now playing: Oasis - The Shock Of The Lightning
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Enrique Bunbury!!
(ah no, que en realidad se llama Enrique Ortiz de Landauurrghgehg... espera que lo miro xDD)
Señores, señoritas, zanguanguos en general: mañana tienen una cita con el humor absurdo. En La 2, en el canal ese que no salen más que bichos comiéndose a otros bichos y ciudades llenas de moscas. A eso de las 23.45 h.
Hala, a zurrir mierdas con un látigo!
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martes, 10 de febrero de 2009
Good vibrations...
Menuda semanita la pasada! Estudiando como un lunático el maldito Derecho, con la sombra amenazante del señor Gardeta cerniéndose sobre los estudiantes. Muchos de ellos abandonaron la batalla justo antes de comenzarla, presas del pánico, del PFC o de Ing. Sanitaria, yo qué sé. Pero ¿quién dijo miedo? Y por una vez el atrevimiento, el "a por todas", el "hay que morir con todo", tuvo premio.
Todo Dios iba con miedo a un examen terrorífico. Los precedentes apuntaban a una bonita escabechina. Y más cuando Willy, el amigo de todos, fue expulsado antes de comenzar porque tenía algo escrito en una minúscula goma de borrar. ¡Digo yo que poco puedes apuntarte en semejante espacio! Pero sabiendo cómo es nuestro Gardeta, ¿a quién se le ocurre cometer semejante temeridad? Injusticia... en un examen de Derecho, curiosa paradoja...
Y con el miedo en el cuerpo y una vocecilla retumbando en las mentes de todos: "Dead man walking!!", comienza el examen.
1º pregunta... Ni p*** idea... algo me suena... a jugar. Temblores en la pierna Derecha (como es natural). Levanto la vista y veo cien caras de seta. Estoy a punto de maldecir mi suerte y pedir la eutanasia cuando veo la siguiente pregunta y...
2º Coño! Qué fácil! A petarlo!
3º Ídem!!
4º Guay!
Conclusión: nuestro monstruo favorito, el Sr. Gardeta, ha puesto un examen sin malicia ninguna. Asequible. Y yo matándome, releyéndome desde Navidad hasta el capítulo más recóndito del libro para ingenieros más aburrido del planeta. En fin, fútbol es fútbol. También el Atleti aspiraba a meterle un susto al Barça en Copa y luego... fue como pegar a una borracha.
Así que, una vez pasado el trámite (quién lo iba a decir) me dediqué por entero a recuperar a Musa. Todos los fines de semana podrían durar lo que ha durado éste:
- Jueves: El gran Xalomón (Sara, no sé si lo he escrito bien, no recuerdo si es con S o X) nos obsequia en riguroso diferido una excelsa colección de chistes y de estrofas de monólogos con su habitual gracejo... En otras palabras, que me lo pasé de la hostia. En el local mucha niña mona, mucha cerveza, mucha comida... pero no estaba Ella. Mala suerte. Eso sí: ya sé cómo actuar cuando alguna me diga que la tengo pequeña (cosa que desmiento firmemente).
- Viernes: El Sr. Gardeta está feliz. Su examen de Derecho ha sido un éxito. Nos cuenta que ha echado un pequeño vistazo y cree que hemos sido buenos alumnos en la primera de sus 2 asignaturas. "Tengo Buenas Vibraciones, como decían los Beach Boys". Lo último que imaginé que podía pasar en mi vida era que compartiría gustos musicales con este señor. Al final me caerá bien y todo... Musa me manda un SMS y me regala el título de la presente entrada. Me la imagino mirándome desde una ventana y riéndose de mí, como hacen el 99,99% de las mujeres de este planeta.
- Sábado: Cacería masiva en Alcalá. El Betis salta la banca en el Sánchez Pizjuán; mi amigo Diego lleva 0 de 3 en la quiniela, no contaba con el gol de Higuaín. David babea a cada movimiento de cadera de nuestras vecinas, las Complutenses. Yo dedico innumerables "grrr Ayy Omá Qué Rica" a la fauna local. El otro David se muestra preocupado por su examen de la EOI... ¡Lo de siempre, vaya! Organizamos redadas en corazones ajenos, inmortalizamos nuestra estampa e incluso nos permitimos acordarnos de Benny Hill (que en paz descanse). Musa no aparece, pero hoy no importa.
- Domingo: David contra el mundo. El volley se empeña en desnudar sus virtudes para que éstas corran a taparse, dejando al hombre sin recursos. Resultado: 3-0. Quizá fuese por la indigestión de churritos de minutos antes, quizá por haber dormido lo justo y necesario, quizá porque no nació para ello... WarCry atrona en el CD del coche. El Barça sigue a lo suyo y yo a lo mío. Sorprendentemente las rachas siguen: La del Madrid, la del Barça y la mía. Siguen las Buenas Vibraciones. El mundo sigue igual. No news are good news.
PD: El sábado que viene nueva cacería. Musa, no te escondas por Madrid, salvo que quieras que te encuentre... que nunca se sabe, porque las tías sois así.
----------------
Now playing: Dream Theater - Metropolis - Part I "The Miracle and the Sleeper"
via FoxyTunes
Todo Dios iba con miedo a un examen terrorífico. Los precedentes apuntaban a una bonita escabechina. Y más cuando Willy, el amigo de todos, fue expulsado antes de comenzar porque tenía algo escrito en una minúscula goma de borrar. ¡Digo yo que poco puedes apuntarte en semejante espacio! Pero sabiendo cómo es nuestro Gardeta, ¿a quién se le ocurre cometer semejante temeridad? Injusticia... en un examen de Derecho, curiosa paradoja...
Y con el miedo en el cuerpo y una vocecilla retumbando en las mentes de todos: "Dead man walking!!", comienza el examen.
1º pregunta... Ni p*** idea... algo me suena... a jugar. Temblores en la pierna Derecha (como es natural). Levanto la vista y veo cien caras de seta. Estoy a punto de maldecir mi suerte y pedir la eutanasia cuando veo la siguiente pregunta y...
2º Coño! Qué fácil! A petarlo!
3º Ídem!!
4º Guay!
Conclusión: nuestro monstruo favorito, el Sr. Gardeta, ha puesto un examen sin malicia ninguna. Asequible. Y yo matándome, releyéndome desde Navidad hasta el capítulo más recóndito del libro para ingenieros más aburrido del planeta. En fin, fútbol es fútbol. También el Atleti aspiraba a meterle un susto al Barça en Copa y luego... fue como pegar a una borracha.
Así que, una vez pasado el trámite (quién lo iba a decir) me dediqué por entero a recuperar a Musa. Todos los fines de semana podrían durar lo que ha durado éste:
- Jueves: El gran Xalomón (Sara, no sé si lo he escrito bien, no recuerdo si es con S o X) nos obsequia en riguroso diferido una excelsa colección de chistes y de estrofas de monólogos con su habitual gracejo... En otras palabras, que me lo pasé de la hostia. En el local mucha niña mona, mucha cerveza, mucha comida... pero no estaba Ella. Mala suerte. Eso sí: ya sé cómo actuar cuando alguna me diga que la tengo pequeña (cosa que desmiento firmemente).
- Viernes: El Sr. Gardeta está feliz. Su examen de Derecho ha sido un éxito. Nos cuenta que ha echado un pequeño vistazo y cree que hemos sido buenos alumnos en la primera de sus 2 asignaturas. "Tengo Buenas Vibraciones, como decían los Beach Boys". Lo último que imaginé que podía pasar en mi vida era que compartiría gustos musicales con este señor. Al final me caerá bien y todo... Musa me manda un SMS y me regala el título de la presente entrada. Me la imagino mirándome desde una ventana y riéndose de mí, como hacen el 99,99% de las mujeres de este planeta.
- Sábado: Cacería masiva en Alcalá. El Betis salta la banca en el Sánchez Pizjuán; mi amigo Diego lleva 0 de 3 en la quiniela, no contaba con el gol de Higuaín. David babea a cada movimiento de cadera de nuestras vecinas, las Complutenses. Yo dedico innumerables "grrr Ayy Omá Qué Rica" a la fauna local. El otro David se muestra preocupado por su examen de la EOI... ¡Lo de siempre, vaya! Organizamos redadas en corazones ajenos, inmortalizamos nuestra estampa e incluso nos permitimos acordarnos de Benny Hill (que en paz descanse). Musa no aparece, pero hoy no importa.
- Domingo: David contra el mundo. El volley se empeña en desnudar sus virtudes para que éstas corran a taparse, dejando al hombre sin recursos. Resultado: 3-0. Quizá fuese por la indigestión de churritos de minutos antes, quizá por haber dormido lo justo y necesario, quizá porque no nació para ello... WarCry atrona en el CD del coche. El Barça sigue a lo suyo y yo a lo mío. Sorprendentemente las rachas siguen: La del Madrid, la del Barça y la mía. Siguen las Buenas Vibraciones. El mundo sigue igual. No news are good news.
PD: El sábado que viene nueva cacería. Musa, no te escondas por Madrid, salvo que quieras que te encuentre... que nunca se sabe, porque las tías sois así.
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